PROHIBIDO ESTACIONARSE

CONVOCATORIA 2do.Festival Internacional de Poesía “Grito de mujer” 2012

2011-12-10T14:04:00.000-08:00

Con la participación de alrededor de 28 países invitados a nivel mundial y por encima de 60 eventos programados, será realizado durante todo el mes de Marzo 2012 el 2do. Festival Internacional de Poesía “Grito de mujer” el cual será coordinado en todo el mundo por el Movimiento Mujeres Poetas Internacional (MPI) con el apoyo de sus embajadores de Buena-voluntad, seguidores, instituciones solidarias, etc. Este festival tiene como objetivo reunir a hombres y mujeres poetas, músicos, actores y artistas en diversos países, para rendir un merecido tributo a la mujer durante todo el mes de marzo y extender un grito de “¡Ya basta!” a la violencia que se ejerce en contra de ésta. “Grito de mujer” es una creación conceptualizada y diseñada por la escritora dominicana Jael Uribe, Presidente y Coordinadora directa del Movimiento con sede en la República Dominicana.

Como embajadora del MPI, la poeta, escritora y gestora cultural trujillana Karina Bocanegra Salcedo, coordinadora general de la promotora cultural DIABLOS AZULES, se suma a esta gesta poética de inclusión y equidad de género para alcanzar la reivindicación global de las mujeres a todo nivel, revalorizar la figura de la mujer en las sociedades contemporáneas, acabar con el machismo y la represión, y sobre todo, visibilizar a las mujeres poetas quienes –en los últimos siglos– han pasado de ser musas a ser grandes escritoras y poetas de la Literatura Universal. Para homenajear a mujeres heroínas de su tiempo –Alfonsina Storni, Alejandra Pizarnik, Sylvia Plath, Emily Dickinson, George Sand, Gabriela Mistral, Virginia Woolf, Amelia Biagioni, Anna Kavan, Jane Austen, María Emilia Cornejo, Mercedes Cabello de Carbonera, Clorinda Matto de Turner, Doris Lessing, Elfriede Jelinek, Marguerite Duras, Blanca Varela, etc.– cuyo impacto se refleja en los derechos que hoy gozamos las féminas, DIABLOS AZULES llevará a cabo el 2do. Festival Internacional de Poesía “Grito de Mujer” que promueve el MPI, y tendrá lugar en la ciudad Trujillo, Perú el 09 y 10 de marzo de 2012. Para ello hemos programado el lanzamiento de una Convocatoria para seleccionar los mejores trabajos de poesía, actualmente vigente. Todas las mujeres poetas del Perú y Latinoamérica están llamadas a participar, los únicos requisitos son el envío de una hoja de vida, una fotografía y tres poemas. Creemos en el talento latino de mujeres que, siendo parte de una estructura social ideada por y para varones, son capaces de sobresalir y luchar para hacerse un lugar frente a la disparidad de género, la violencia, el abuso, y otras manifestaciones psicológicas y físicas del sistema patriarcal dominante.

Agradecemos a Jael Uribe, presidenta fundadora del Movimiento Mujeres Poetas Internacional, quien en estos últimos años ha venido realizando una encomiable labor con las heroínas del silencio, o como bien dice ella, heroínas cotidianas.

Invitamos a visitar nuestra página en facebook y blogger (facebook: DIABLOS AZULES / blogger: http://azulesdiablos.blogspot.com) para estar al tanto de nuestras actualizaciones en lo que concierne al festival, las bases de nuestra convocatoria, y los resultados de la misma.

El plazo de la Convocatoria vence el 31 de enero de 2012. La relación de poetas seleccionadas se hará pública el 03 de febrero. Cada participante seleccionada será la invitada de honor de este festival sede Trujillo-Perú, y se hará acreedora a un viaje ida y vuelta desde su ciudad natal hasta la Tierra de Vallejo, así como la subvención de los gastos de estadía y alimentación. Además se le otorgará un certificado de participación y un ejemplar de la Antología de Poesía Hecha por Mujeres Latinoamericanas, libro que editaremos en alianza con el Sello Editorial Independiente “Orem” de Oscar Ramírez, gracias al apoyo de entidades públicas y privadas.

Conscientes de que son las palabras lo único capaz de transformar el mundo, extendemos una cordial invitación a participar de este grito de mujer.

“Y sos de nuevo, poeta, mujer, PÁJARA” (Gioconda Belli)

Gracias por su difusión.

Presentación de Fuentes y espejos de Onelia Ardiles

2011-12-01T13:53:00.000-08:00

Estética de las revelaciones de Cromwell Castillo

2011-10-26T16:19:00.000-07:00

Casacahuesos Editores hace poco acaba de publicar el poemario de un Cromwell Castillo, compañero de ruta y coterráneo mio. Hablan los editores:

"Tenemos el agrado de anunciar la publicación de Estética de las revelaciones del poeta peruano Cromwell Castillo. Se trata del primer libro de uno de los poetas más interesantes aparecidos a inicios de este siglo, pues anteriormente sólo había publicado en edición conjunta con el grupo Signos de Lambayeque. Esta primera publicación viene acompañada de tres sendos comentarios: César Eduardo Carrión nos dice que en el libro “habita una voz grave que testimonia el transcurso por el mundo de alguien cuya mirada penetra paulatinamente en la Naturaleza. Pero esta poesía no se deja abatir por la dictadura de las evidencias, no se trata de una estética realista. Ante todo, su Realidad está constituida por el decurso de un lenguaje simbólico, el hallazgo de una voz imaginaria”; José Donayre Hoefken anuncia que “el mundo visible, en manos de Cromwell Castillo, se podría resumir en la vieja teoría de los cuatro elementos, que explicaban poéticamente una cosmovisión. Pero este poeta, a través de su Estética de las revelaciones, al igual que el sabio Empédocles, enraíza su interpretación de la realidad a partir de dos pulsiones que marcan cadenciosamente el ritmo de sus descubrimientos y asombros”; y Marco Fonz sentencia que es “una buena forma de mostrar a los viejos elementos, que parecían ya no tener nada qué decir. Versos afortunados de tener a Cromwell Castillo como poeta e interlocutor de esas bellas imágenes”. Cabe precisar que este libro será presentado en el marco de la Feria Internacional del Libro de Quito. Aquí un adelanto del libro:

4

La noche nos absorbe como guarida prehistórica. Energía expansiva que cierra párpados rebelando distancia. Éxodo de luna reflejada en el fango:

Cuarto menguante —canto bastardo— / luna llena —atributo deforme—.Creciente júbilo donde nadie danza alrededor de árboles milenarios.Savia nueva que sella bocas y caminos donde nadie espera escapatoria.

El cuerpo sostiene con el filo de la duda una cabeza cercenada hace mucho. Sólo extremidades nos otorgan la ventaja de perdernos, escudriñar en el mismo fango la sequedad del tiempo.

Oh, tierra; oh, aullido de la dación ocasional.

[Sacudir tu corteza no es desvanecerme para saber que penetro una escritura improbable.Florecer en ti es columpiar mi locura en alambres de púas: Retorno a la fe de los desposeídos].

Sobre el autor:

Cromwell Castillo nació en Lambayeque-Perú, en 1981. Es miembro fundador del Grupo Literario Signos. Como artista plástico es representante de “El espacio del arte: Galería de arte contemporáneo”, en Lambayeque. Es autor de Agua y Transfiguración o el sonido —libros incluidos en Signos (Chiclayo, 2007)—, ¿Dónde acaso es camino? —incluido en libro Demolición de los reinos(Lima, 2010)—, y la plaqueta Fuego (Arica, 2010). Forma parte de la Colección de Nueva Poesía Peruana Cuervo Iluminado (Pájaros en los cables editores. Lima, 2010). Trabajos suyos han sido publicados en revistas impresas y virtuales de Perú, Venezuela, Chile, Argentina, Colombia, México, Brasil, Estados Unidos, España y Francia. Dirige el blog Gambito de rey.

Roberts Pool Crepúsculos de Roger Santiváñez en Chiclayo

2011-08-01T20:55:00.000-07:00

AULLIDOS, últimos días para inscribirse en tertulia

2011-07-18T13:22:00.000-07:00

CONVOCATORIA

Diablosazules, Literatura y Otros Fuegos, te invita a participar de la Saga de Tertulias Literarias "Aullidos", Poesía y Narrativa.

Bases

Podrán participar ciudadanos de cualquier nacionalidad, raza, género, edad o religión.

Enviar sus textos hasta el 20 de julio a la dirección de correo electrónico: karinaluzbocanegra@hotmail.com

En Poesía, se aceptará un poema de máximo 30 versos en letra Garamond tamaño 12 por participante.

En Narrativa, se aceptará un relato breve de máximo 3 carillas en letra Verdana tamaño 12 por participante.

Cada participante podrá enviar en ambos géneros.

La selección de textos estará a cargo de Karina Bocanegra Salcedo, poeta y narradora trujillana.

Los resultados de la convocatoria se publicarán el 22 de julio en el blog de Diablosazules: http://azulesdiablos.blogspot.com

Los autores seleccionados automáticamente deberán participar de la noche de Tertulia Literaria "Aullidos", a llevarse a cabo en el Colegio de Arquitectos (Almagro #454), el sábado 13 de agosto de 2011.

Los participantes deberán aceptar lo estipulado en estas bases.

La noche de la Tertulia estará presente una invitada especial, quien presentará su poemario. Para saber más, sugiero seguir el blog de Diablosazules.

Este sábado en EL AUTOR BAJO LA LUPA

2011-07-07T13:32:00.000-07:00

Gracias a la invitación que me hacen los gestores de El autor bajo la lupa, asistiré a la tertulia en torno a mi último poemario Danza finita. La cita es este sábado 9 de julio en la galería-café-bar Mixturas ubicado en la calle Orbegoso 319, Trujillo Según los organizadores, esta tertulia no ha sido concebida como una reunión de académicos; por lo que todas las opiniones serán bienvenidas.

Bacán.

Los espero.

Concierto de rock acústico en Alianza Francesa

2011-06-20T18:49:00.000-07:00

Exposición colectiva Cartógrafos del sueño en Chiclayo

2011-04-09T11:50:00.000-07:00

1er Festival Internacional de Poesía Femenina "Grito de Mujer" en Trujillo

2011-03-20T12:58:00.000-07:00

Gracias a los esfuerzos de la poeta, periodista y diseñadora Jael Uribe (Rep. Dominicana), directora y fundadora del Movimiento Mujeres Poetas Internacional, se viene organizando el 1er Festival Internacional de Poesía Femenina "Grito de Mujer" 2011.

La promotora cultural Diablosazules (Trujillo) se hizo presente y acudió al llamado; el festival se llevará a cabo en la ciudad de la eterna primavera el día 26 de Marzo a las 5:30 p.m. en la Galería el Colegio de Arquitectos de la Libertad (Almagro #454, Centro histórico).

Entre los invitados confirmados para el evento figuran Dira Martinez (Venezuela), Bethoven Medina, Dina Sánchez (Trujillo), Jimmy Marroquín (Arequipa), Roy Dávatoc (Jaén), Ana Vera Palomino (Lima), Carla Cajilima (Chiclayo), Fiorella Rodriguez (Cajamarca), Karla Ferré, José Guibert (Lima).

El intermezzo musical estará a cargo de Diego Segura, la banda de rock Aeroarbol, y Marcelo "El Chaco" Noriega, en Bohemios Café Bar a las 9:30 pm (Pizarro 274).

El Movimiento Mujeres Poetas Internacional viene realizando una labor encomiable en cuanto a difusión de la poesía escrita por mujeres se refiere (para más información, visite el blog: http://mujerespoetasinternacioanl.blogspot.com/). Dicho festival se realizará durante todo el mes de marzo en 18 países:

Presentación de Los templos ausentes de Ernesto Zumarán

2011-02-13T20:30:00.000-08:00

En la primera fecha de la nueva temporada de Poesía de Miércoles se presentará el poemario Los templos ausentes del poeta Ernesto Zumarán. Sale con Ediciones Prometeo Desencadenado. La cita es este 23 de febrero a las 7:30 p.m. en Bohemios Café Bar. Presentan: Bethoven Medina y Karina Bocanegra.

Dos poemas de Rosakebia Estela

2010-12-29T19:33:00.000-08:00

Rosakebia Estela (Chiclayo, 1990), es a no dudarlo una de las voces novisímas más relevantes de la poesía peruana y que a base de trabajo lo viene mostrando, paso a paso. Lejos de la bulla capitalina ella por el momento persiste en seguir sus estudios de Biología, mantener algún diálogo sin sentido y cuidar a sus periquitos australianos. He aquí un par de textos del poemario La reina en su castillo de naipes:

POEMA 4

Ella solita se pregunta y se responde. Que le enciendan todas las luces del castillo- dice. Que la salven del dominio de la locura. Sálvenme. El castillo de naipes cambia cuando lo llenan de llanto y miedo. Los silencios se apoderan de otras voces y yo repito sus frases. Que le enciendan las luces- dice. Pero ella nunca abrió los ojos. Murió sin ver cómo los atardeceres se apoderaban violentamente de ella y de su castillo de naipes. Sin comprender que la soledad y el tiempo son los niños que tocan las puertas del espíritu. Tocan las puertas y lloran, se alejan corriendo a esconderse.

POEMA 5

Quieres secuestrar a Segismunda para qué te viva. Segismunda encerrada en un castillo naipes, decide escribir un poema de 10 metros para intentar escapar del castillo o de la locura. Le importa nada el número de versos. Quiere escapar, se muere de sed y de poemas. Aunque en realidad sólo le gustaría escribir un poema en el que no se sabiese Seguismunda. En su poema se describre como la escurridiza mensajera de algo. Tiene un poema 10 metros: un puente, una soga. Ahora no sabe si atravesar el horizonte con las manos hinchadas de tanto escribir o pasarse las horas sentada sobre su castillo.

Dos libros de Karina Bocanegra en Poesía de Miercoles

2010-09-21T15:46:00.000-07:00

Recital Ciclón de poesía

2010-09-03T12:23:00.000-07:00

Estimadas amigos en poesía:

Están invitados al recital denominado "Ciclón de Poesía" que se llevarà a cabo el 6 de septiembre a las 7:30 pm en el Restaurante PUB "FABY" sito en la Calle Elìas Aguirre 958 en la Ciudad de Chiclayo.

Participarán los poetas Miguel Ildefonso, Stanley Vega, Maty Granados, Ernesto Zumaràn, Rosakebia Estela y Juan José Soto.

Será un recital de reencuentro, de júbilo, de celebración pero también de explosión, será un ciclón -literalmente hablando- de poesía.

La Asociación Cultural Kaypi Kani coorganiza el evento cultural.

La chela estará a 4 soles 50 y la única sugerencia es: abstemios abstenerse.

Un abrazo desde el alma y solicitamos el favor de su difusión,

Juan José Soto

I Encuentro Literario Pluralista Nacional en Trujillo

2010-08-07T18:38:00.000-07:00

Diablosazules

presenta:

I ENCUENTRO LITERARIO PLURALISTA NACIONAL

La Poesía No Tiene Sexo

04 Sept

CASA DE LA EMANCIPACIÓN

11:00 .a.m. – 1:30 p.m.

Debate:

¿Qué significado e importancia tiene el hecho

de ser mujer y escribir poesía en el Perú?

Rosakevia Estela

Erika Aquino

Matilde Granados

¿Qué significado e importancia tiene el hecho

de ser varón y escribir poesía en el Perú?

Juan José Soto

Henry Córdoba

César Olivares Acate

Paúl Mendoza

¿Somos hijos e hijas de nuestro tiempo?

Sylvia Plath: poeta, genio, suicida.

Arthur Rimbaud: poeta, transgresor, visionario.

Miguel Ildefonso

Victoria Larco

Noraya Ccoyure

Miguel Fuentes

INSTITUTO NACIONAL DE CULTURA

7:30 p.m. – 9:30 p.m.

Recital

Poesía propia y de autores peruanos. Proyección de imágenes y audio.

Performance especial:

David Novoa (Poeta Joven del Perú, 1990)

Gracias por su difusión.

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Karina Bocanegra, coordinadora en Trujillo y Stanley Vega, coordinador en Chiclayo agradecen su puntual asistencia.

Poesía de miércoles: el retorno

2010-08-03T10:11:00.000-07:00

Se desangrarán sobre las arenas del "Chaska"

- Aquiles Cabrera (el poeta pródigo)

- Enrique Ríos Mercedes (la meche)

- Jason García Blasquez (el benjamín de la lira)

y, posiblemente, el esperado retorno a la poesía de

Roberto Jáuregui Zavaleta (el Pável)

Miércoles 04 de agosto - 7:30 pm - Ingreso libre

Amorosamente invitados

Encuentro de literatura El Korte Final en Piura

2010-08-01T13:58:00.000-07:00

Luego de haber estado en la I Feria del Libro de Piura en esta ocasión volveré a esta ciudad que lejos de estar calurosa se siente el frío. Pero el clarito y sus platos típicos siguen siendo una delicia. Alli estermos departiendo con amigos de otras partes de peruvian en El Korte Final (mi estimado Lelis Rebolledo, cataquense como nadie, tiene un poemario con este nombre, ¿no será un homenaje?, pero algo raro, no está dentro de los invitados). Después de todo serán 3 días que amenazan con varios kortes, mas estos serán de resacas, uff!!

2010-08-01T13:49:00.000-07:00

I Concurso Escolar Regional de danzas folklóricas “Canario de oro 2010”

2010-07-27T22:03:00.000-07:00

Luis Sánchez Rivas, exitoso empresario, amante de las artes y de su ex colegio San Juan, nos hace llegar una noticia: la realización de un concurso escolar regional de danzas folkloricas. Concretamente se trata del I CONCURSO ESCOLAR REGIONAL DE DANZAS FOLKLORICAS “CANARIO DE ORO 2010” .a realizarse en la ciudad de Trujillo los días 20 y 21 de agosto del 2010, en conmemoración al CLVI Aniversario de creación de dicha institutcion educativa.

Según la descripción de este evento “consiste en la valoración y difusión de arte popular expresado a través de las danzas en sus diferentes variedades, con la finalidad de salvaguardar nuestro rico patrimonio cultural, local y nacional, que sarán interpretados por los alumnos de nivel Primario y Secundario de las diferentes instituciones culturales, grupos de danzas, ballets folklóricos entre otros en la categoría de nivel profesional”.

Dentro de los objetivos han fijado “Promover la práctica y revaloración de nuestro rico acervo cultural, mediante la creación de grupos culturales folklóricos en nuestra región.” Así como “Contribuir a la identificación cultural de los alumnos a través de la práctica de danzas folklóricas para preservar la pureza y originalidad de folklore regional y nacional en los niveles de Educación Primaria, Educación Secundaria y Grupos Profesionales” y “Motivar las danzas de amistad y confraternidad entre los alumnos y profesores de las diversas instituciones participantes”.

Además, es importante señalar que este proyecto surge como una necesidad de hacernos recordar el “Día Mundial del Folklore”, el cual se celebra cada 22 de Agosto.

En este concurso pueden participar únicamente alumnos de Centros Educativos Públicos y Privados de nivel Primario y Secundario, asimismo los integrantes de grupos de nivel profesional en sus categorías correspondientes. Hay interesantes premios.

Para mayor información escribrir al correo electrónico: elecosanjuan@hotmail.com o acercarse a la avenida Salvador Lara 450 o llamar al 044-224112.

Narradores Latinoamericanos en Chiclayo

2010-07-17T15:06:00.000-07:00

He aquí algunos datos de nuestros visitantes:

CLAUDIA APABLAZA. Nació en Chile el 20 de octubre de 1978. Estudió Psicología y Literatura en la Universidad de Chile y postgrado en Literatura Comparada en la Universidad Autónoma de Barcelona. Ha publicado el libro de relatos Autoformato (2006) y la novela Diario de las especies (2008). Actualmente es profesora del Laboratorio de escritura y encargada de la colección de vanguardias latinoamericanas de Barataria editorial.

PEDRO PEÑA. Nació en San José de Mayo, Uruguay, en 1975. Fundó la revista de culto La letra breve. Realizó estudios de Literatura en el Instituto de Profesores Artigas, egresando del mismo con el título de Profesor, cargo que hoy desempeña. En mayo de 2006 obtuvo el Primer Premio en el Concurso Nacional de Narrativa organizado por Ediciones de la Banda Oriental. Su libro de ciencia ficción, Eldor, fue publicado ese año y recibió muy buena crítica. Cuentos suyos han obtenido importantes reconocimientos en su país natal, figurando en antologías de narradores jóvenes y siendo publicados en importantes suplementos culturales. A su vez ha publicado trabajos críticos y de ficción en algunos de los medios de prensa más importantes de Montevideo: El País Cultural y La Diaria. Todas las semanas escribe la contratapa del diario Primera Hora de San José.

JUAN RAMÍREZ BIEDERMANN. (Asunción, Paraguay, 1976). Es abogado, egresado de la Facultad de Derecho y Ciencias Sociales de la Universidad Nacional de Asunción Año 2000. Miembro del Sub-Comité de Comunicaciones de la SubComisión del Bicentenario de la República del Paraguay. Músico, integrante de SABAOTH y EYESIGHT, con cuatro álbumes editados en el extranjero y una trayectoria de casi 20 años en la escena del género. Ha realizado conferencias tanto en Paraguay como en el extranjero. Acaba de editar NOBIS en la Bibliothèque latino-américaine de Québec. Ha sido publicado en diversas antologías a nivel internacional y es ganador de varios premios literarios.

OLIVERIO COELHO. Nació en Buenos Aires, en 1977. Publicó las novelas Tierra de vigilia (2000), Los invertebrables (2003), Borneo (2004), Promesas naturales (2006), Ida (2008), y el libro de cuentos Parte doméstico (2009). Realizó residencias para escritores en México y en Corea del Sur. Producto de esta última es Ji-do (2009), una antología de narrativa coreana contemporánea. Ha escrito artículos y críticas para los suplementos culturales de los diarios La Nación, El País, Clarín y Perfil. Actualmente escribe sobre novedades editoriales en la revista Inrockuptibles.

MIGUEL ANTONIO CHÁVEZ. (Guayaquil, 1979). Autor de Círculo vicioso para principiantes (2005), de la obra teatral La kriptonita del Sinaí (I Mención Premio Nacional de Dramaturgia 2009). Co-antologador de las compilaciones de cuento Historias bajo el árbol (2008) y Amigas del Yeti (2009). Antologado en El futuro no es nuestro (2008), Poesía/Cuento 1998-2008 (2009), Asamblea portátil (2009) y 22 Escarabajos: antología hispánica del cuento Beatle (2009), entre otras. Miembro fundador del colectivo literario Buseta de papel. Finalista del Premio Juan Rulfo 2007 de Radio Francia Internacional.

JORGE ENRIQUE LAGE. Nació el 16 de septiembre de 1979, en La Habana. Licenciado en Bioquímica por la Universidad de La Habana. Desde el año 2004 trabaja en el Centro de Formación Literaria Onelio Jorge Cardoso, como editor del sello Ediciones Cajachina y como redactor de la revista de narrativa El Cuentero. Entre 2005 y 2008 participa en los proyectos digitales “33 y 1/3” y “The revolution evening post”. Ha publicado los siguientes libros de cuentos: Yo fui un adolescente ladrón de tumbas (2004), Fragmentos encontrados en La Rampa (2004), Los ojos de fuego verde (2005) y El color de la sangre diluida (2008).

Presentación de "Los límites del odio" de José Briceño en Café 900

2010-07-05T15:36:00.000-07:00

Juan Ramírez Ruiz: sin permiso para respirar, escribir o partir

2010-06-17T17:12:00.000-07:00

JRR, segundo de la izquierda, junto a su madre y hermanos.

“a donde vas así, Juanrra, ve pues pronto: /

dale al viento lo que pide”

JJR

Tres

Yo no sé en qué momento empezó nuestra amistad con Juan Ramírez Ruiz. Precisar el tiempo se ha vuelto una actividad irrealizable. Lo cierto es que cada vez que venía de Lima a Chiclayo solíamos reunirnos frecuentemente. Y es que en esta aldea no falta un buen recoveco para estacionarse y pasarla bien, conversando y bebiendo mientras los cigarrillos desaparecen en la oscura noche del asfalto y la lucidez aún late en el aire.

Encontrarse con él no era difícil. Bien se le podía hallar en algún evento artístico o caso contrario en casa de sus fallecidos padres, cuadra 13 de Arica, donde acostumbraba a encerrarse y escribir durante largas horas. Sus hermanas, doña Jesús o Estefanía le preguntaban al ocasional visitante su nombre y Juan decidía si salía o no. Los días estaban dedicados al trabajo escritural, a la creación. Pero si se trataba de un amigo cercano, no escatimaba el tiempo. Detrás de si cerraba aquella puerta blanca y partíamos hacia el centro.

De hecho, JRR nos llevaba algunos años, fácil para convertirlo en nuestro padre. No obstante, siempre supo mantener una inusual juventud. Parecía un miembro más de la promoción, sin duda el más conocido, un firme poeta desastillando el borde de un precipicio, presto a gritar o lanzar un anatema.

Dos

Lo recuerdo caminando con paso lento y firme. Metidas las manos en su aguerrida casaca crema y su sonrisa deslizándose hacia un costado. Esa ondulada melena tratando de nadar en las aguas del viento y aquel gorro amarillo que meses antes de partir lo perdió en algún lugar de la madrugada.

Lo recuerdo junto a su hijo Juan Manuel, quien tendría entonces unos catorce años y que con orgullo nos presentó a Matilde Granados y a mí en el INC. Lo recuerdo silencioso cuando en una reunión el grupo de gente era numeroso. Cogía su propio vaso y se aislaba en tanto los salud daban vuelta.

Evitaba hablar de Hora Zero. Pero para qué hacer referencia a este grupo si francamente bastaba hablar con él para poder entender y percibir la fuerza de la filosofía horazeriana. Las Palabras Urgentes no habrían podido surgir sino hubiese existido un JRR. Y claro, una muestra de su firma –que la quiso compartir- fue publicarla en Un par de vueltas por la realidad. Recuerdo, cierta vez acordamos en leer la poesía que últimamente se venía publicando en nuestro país, en investigar y ver el panorama y como no, volver a redactar un nuevo Manifiesto. Pero las circunstancias abatieron este proyecto, este ímpetu, nítida característica de su temperamento. La vida de Juan era en sí ya un manifiesto.

Uno

La última vez que lo vi fue en mi casa, una mañana del año 2006, en plena primavera. Fue el más extraño de nuestros encuentros. Ese día cayeron algunas lágrimas y hubo un momento de trance poético. Hasta ese momento no pude precisar nada ¿Qué otra cosa más allá de la muerte, el dolor sublime y el desempleo hay de predecible en la vida de un poeta? Tiempo atrás, me había traído algunos regalos de singulares significados, una pequeña pirámide de plástico transparente, papeles, cartulinas.

Ahora, me resulta difícil aceptar el hecho que un 17 de junio hayas partido brother. Se habla que un bus de América Express, placa UQ 3584 te atropelló en Virú. ¿Y qué hacías en aquel lugar compadre? Es inevitable y aunque haya pasado tres años, cuesta aceptarlo. Es por ello que aún tengo la sensación de sólo saberte lejos, esperando que en algún momento vengas por estos lares. Es tu vitalidad, tu inconformismo, esa rebelde poética signada en tus pasos lo que sin duda se resiste a morir.

Este 19 de junio, presentación de poemarios en INC de Chiclayo

2010-06-16T19:00:00.001-07:00

FATUO PRETEXTO (Poesía de Lambayeque en el Chaska)

2010-05-13T21:34:00.000-07:00

2010-05-13T09:44:00.000-07:00

Acabo de leer en la bandeja de mi correo la siguiente nota de prensa:

NOTA DE PRENSA

Celebración del 1º Aniversario de la Galería

“EL ESPACIO DEL ARTE”

Gracias al esfuerzo y tenacidad de la inversión privada, hace 1 año se abrió un espacio para las Artes Plásticas en la ciudad evocadora de Lambayeque.

Lo cual ha dado un cambio muy significativo en el ámbito artístico y cultural a esta Región, pues no nos hemos quedado en lo ancestral, sino estamos revalorando lo nuestro en las Artes Plásticas.

Es por eso que estamos celebrando su primer aniversario en la sala de exposiciones del Museo Arqueológico Nacional Brüning con el “ I Salòn de la Plástica Norteña” Dibujo, Pintura, Grabado, Fotografía, Escultura, Acuarela. Con la participación de artistas de Piura, Trujillo, Chiclayo, Cajamarca, Tumbes e invitados de Lima, Cuzco, Arequipa Que se inaugurara el viernes 14 de Mayo y se expondrá hasta el 14 de Junio.

Invitamos a toda la colectividad: Lambayecana, del País y del extranjero a la celebración de nuestro primer aniversario.

Fecha de Inauguración: 14 de Mayo 2010

Hora: 12.30 a.m

Lugar: Museo Arqueológico Nacional Brüning Lambayeque

Agradeciendo su Difusión

ALLÍ ESTAREMOS

Un cuento de Luis Alarcón Llontop

2010-05-03T15:40:00.000-07:00

Luis Alarcón Llontop es sin duda uno de los más destacados narradores de los 90s en esta parte del orbe, en esta comarca norteña. He aquí un cuento de este amigo al que no veo hace varias lunas. Anda ocupado en sus labores de Director de Escuela de la USS. Intentaré animarlo para que edite su libro de relatos y alejarlo por unos momentos de sus ajetreos universitarios. Ya es hora que vean la luz.

Al taita no lo abren

El sol se estaba poniendo, lento y pesado, entre los enrojecidos apus de la jalca de Huancavelica cuando al fin divisamos Puquio. Nadie imaginaba que el último pueblo de Pampas, Tayacaja, podría quedar del lugar a 12 largas horas repartidas subidos en camión y montados a lomo de bestia. Nadie de los cinco que íbamos a practicar la autopsia de taita José, a pedido del teniente gobernador de Puquio porque “dudaba seriamente de su muerte natural”, imaginábamos tampoco que existiera una belleza paradisíaca esperándonos después de todo.

Y allí estábamos: el fiscal; su asistente, una chica limeña estudiante de leyes a quien el rancio olor de las chompas y frazadas de los naturales le había provocado un interesante cuadro de náuseas crónicas; el oficial Aníbal, que se encargaba de las diligencias; el utilero que cargaba las herramientas para la operación; y yo, el único médico de la zona.

La noche se filtraba de a pocos por todos los espacios abiertos por donde sólo hace unos minutos reinaba la luz. Nada parecía habitar el pueblo sino sólo mulas atadas a los pórticos de las pequeñas viviendas de paja y techos de zinc, y alguna que otra ave de corral suelta por las callecitas que se perdían en sus propios zigzag. Como si me leyera el pensamiento, la estudiante de leyes, con una mano tapándose la nariz porque ya comenzaba a percibir los olores de su desgracia, quebró el silencio en voz alta: “Deben estar todos en el velatorio. Es la costumbre”.

La luz anaranjada de cientos de velas en la noche ya totalmente cerrada, nos atrajo hacia la morada del Taita José. Era el único punto iluminado en el pueblo y llegué a pensar que más nos movíamos por fototropismo que por alguna razonable voluntad de hacer las cosas.

Sí. Allí estaban todos. Todos no era un gran número; 100 o 150. Rostros cetrinos, ceños fruncidos, cabellos hirsutos, de una estatura inferior a la del promedio de los habitantes de otros pueblos menos escondidos. No parecían mirarnos. O ignoraban a sabiendas nuestra presencia. Sólo el teniente gobernador se acercó alumbrado por una lámpara que sostenía una mujer que debía ser su esposa. Por la expresión traía malas noticias pero sólo se las dijo a quien le entendiera la más agreste variante del quechua que jamás había oído: el utilero. Le cuchicheó sin mirarnos, avergonzado.

El fiscal rompió en español con un “¡¿Qué diablos pasa?!” El utilero le explicó que el pueblo no quería autopsia. Que Taita José era su más respetado ancestro. Que una práctica médica occidental de rutina como la que nos acometíamos a hacer, les equivalía a ellos algo así como a herejía. Que al fin y al cabo iba a ser imposible sacar su cadáver del lugar y que mejor, si no queríamos contratiempos, diéramos marcha atrás.

El fiscal quiso imponerse pero los andinos, que si no entendían nuestra lengua sí comprendían nuestras actitudes, sacaron sus hachas y machetes de sus ponchos y, siempre sin mirarnos, corearon en un castellano seco “¡Al taita no lo abren! ¡Al taita no lo abren!”.

Nadie supo qué hacer. Sólo la estudiante de leyes. Sacó de su file la carta del teniente gobernador donde solicitaba nuestra intervención y en el tono más enérgico que jamás le había escuchado a una mujer –por demás a punto de desmayarse no por la impresión sino por el olor de tanto poncho junto- se la extendió a su autor. -Usted mandó esto. Si no quiere autopsia rompa el documento.

El teniente gobernador entendía, como sus pobladores, las actitudes. Tomó su carta de puño y letra y él mismo la rompió en tantos pedazos como seguramente habría hecho el pueblo con nuestros cuerpos si hubiésemos insistíamos en lo de su Taita.

Luego, durante toda la noche y la madrugada, los acompañamos en su velatorio, entre cantos que no entendíamos bien, pero que deberían ser de lamento y consternación y bebiendo largos tragos de llonque. Al amanecer nos esperaban 12 largas horas de regreso. Unas en bestia, las otras en camión.

Entrevista en 1er Número de Las Sumas Voces

2010-04-28T14:57:00.000-07:00

Entre mis archivos hallé hace unas horas esta entrevista que me hizo Alberto Alarcón hace más de ocho años atrás. Salió en el primer número de la revista Sumas Voces, agosto de 2001, en edición simple, nada que ver con las siguientes.

El tiempo pasa y las ideas dan saltos, se ramifican. En hermosa contradición.

EN EL ANOCHECIDO LODO DEL ASFALTO

Por Alberto Alarcón

Para la inauguración del evento Poetas al Ataque estuvo entre nosotros el destacado poeta chiclayano Stanley Vega, quien dejó entre el público asistente una grata impresión gracias a la sencillez de su obra poética cargada de estremecimiento existencial y estético que revela la asunción de un destino de poeta en todos sus extremos y consecuencias.

Stanley, es profesor de Literatura. Actualmente, prepara un volumen sobre la literatura Lambayecana de los años 90 y acaba de publicar Inútil Inventario, su primer libro. A continuación, fragmentos de una larga conversación con el vate.

AA - Quisiera empezar por lo último que dijiste en el recital. Tú has dicho algo que comparto, el hombre es un ser ridículo y creo que el aceptarlo es mas bien positivo para él, pues su valor reside en su capacidad para compensarse, ¿quieres decirnos algo más acerca de esto?

SV - Cuando hice referencia a que el hombre es un ser ridículo me refería a las actitudes limitadas que uno tiene y que sin embargo puede desarrollar. Creo que a partir de esto tenemos precisamente que compensarnos con el desarrollo de nuestros pensamientos y sentimientos y llegar a otra etapa, a ser en cierta forma el hombre que quería Nietszche.

AA - Yo siento que en medio del reposo de tu poesía hay una nota exultante, angustiada ¿Te sientes poseído por algún dolor que te hace introducir tal estado en tus poemas?

SV - Mira, cada vez que hablo de mi es como si hablara de los demás. Todo el tránsito de mi poética radica en el intento de reflejarme y de hecho que mi interior está lleno de frustración y de caos, como en todos los demás. En el intento es que van saliendo mis poemas, con ese toque al que tú te refieres. En el fondo no es Stanley en que pinta así, son también los otros, las otras vidas que contiene el poeta.

AA - Sí, en cierta forma el poeta totaliza al hombre. Quisiera sin embargo preguntarte ¿cómo se siente Stanley Vega en una ciudad provinciana, como Chiclayo, por donde no pasan precisamente las principales coordenadas de la vida cultural del país...?

SV - Es lamentable tener que aceptarlo. Chiclayo es una aldea provinciana, como lo es Trujillo o Lima, que es una acumulación de comarcas. En Chiclayo, me siento de los dos modos, feliz e infeliz, satisfecho e insatisfecho, como corresponde a mi humana naturaleza. Me parece que es una cuestión de espíritu y esto se traduce en los versos que escribo.

AA- Sábato habla en una de sus novelas de los "derrumbamientos espirituales" que marcan la vida de los hombres, ¿cuáles han sido los tuyos?

SV- Mis derrumbamientos son continuos y cíclicos, pues en eso consiste la vida. Ahora, recordar un derrumbamiento especifico... puede ser el del amor que en mi caso ha sido catastrófico. Pero uno se repone, asimila y madura. El amor es un derrumbamiento terrible si no aceptas su fugacidad, su constante ser y no ser. El amor es como la vida misma, una pequeña luz por un instante y nada más, y eso hay que aceptarlo sin dramatismo.

AA- Stanley, ¿crees que la esperanza humana es posible, que la utopía es realizable?

SV- La esperanza es nuestro propio aliento, nuestra respiración. Sí, claro, necesito de una utopía, como todos los mortales para poder vivir. Sin utopía es imposible hacerlo, ella es como el aire que respiramos.

AA- Hablemos de tu poesía. Lo primero que encuentro en ella es su brevedad formal y luego una sencillez atravesada por un universo verbal aparentemente simple ¿Cómo arribaste a este tipo de lenguaje literario?

SV- Debo reconocer que este lenguaje ha implicado un trabajo difícil. La sencillez poética es lo mas difícil de conseguir. En un primer momento escribía poemas extensos, de largo aliento que a veces resultaban pura verborrea. Pronto me di cuenta que hay que dejarse conducir por el espíritu, que nos permite ver y reinventar las cosas con sencillez. Cuando el espíritu nos habla, lo hace en fracciones de segundo, con una urgencia que sólo podemos captar los poetas que aguardamos la revelación de esa voz con humildad.

AA- Algunos poetas acuden, cuando conocen ya algunas técnicas, a ciertas trampas o estratagemas para producir efectos literarios, ¿Sueles hacerlo tú?

SV- Yo no reconozco ninguna trampa, probablemente las use sin saberlo. El alma es la que sabe de esas cosas. Yo creo que si usara concientemente una de esas trampas, la poesía cobraría venganza y me abandonaría.

AA- Entonces, ¿No hay ningún grado de lucidez en ti como hacedor del texto poético, te dejas llevar sólo por lo que ocurre dentro de ti?

SV- Hay una intuición que es propia del ejercicio literario y del tránsito que uno hace como poeta. Lo principal sin embargo es que las palabras se ordenan por si solas, el poeta sólo contempla con el rabillo del ojo. El que ordena, después de todo es el espíritu.

AA- Los poetas tienen temas recurrentes, asuntos que los asedian a lo largo de su carrera literaria ¡Cuáles son la obsesiones que te obligan a escribir?

SV- Mi mundo interior es el que elige mis obsesiones, ese mundo es una caverna poblada de fantasmas que ni mis propios ojos pueden ver sin confundirse.

AA - Pero, ¿cuál de estos fantasmas se te aparece constantemente?

SV- El de la muerte, otro es sin duda la ridiculez del ser humano, temas a los que he hecho alusión en los poemas que leí esta noche.

AA- Hay una imagen que me ha impactado, es aquella en la que dices sentirte luego de la muerte dentro de un ave que va volando y cagando, es decir un juego entre los útil de la belleza y esa cosa pedestre, escatológica que es cagar ¿Qué sentiste cuando pusiste esa palabra?

SV- Una liberación tremenda, una vivencia sublime.

AA- ¿No tuviste la tentación de borrarla en algún momento? ¿No te pareció antiliteraria?

SV- En absoluto. La sentí y fue imperioso escribirla, así de simple.

AA- Los escritores solemos tener, con respecto a los autores que preferimos, una especie de sistema planetario ¿Cuál es el tuyo ahora?

SV- Mis autores favoritos no son precisamente poetas sino mas bien filósofos que ya te he mencionado; sin embargo no puedo dejar de manifestar una preferencia muy especial por Baudelaire, el gran poeta francés.

Alberto Alarcón y yo en algún lugar de Piura, bebiendo clarito y a punto de despacharnos un ceviche. Año 2009. .

21 de abril

2010-04-21T09:16:00.000-07:00

Cada vez que llega este día, 21 de abril, se me viene a la mente el recuerdo de mi abuela y el de un amigo del barrio, policia él. Ocurre que un 21 de abril mi abuela murió. Que partió sin despedirse siquiera. Que desapareción en la madrugada mientras yo era niño y seguro soñaba con ser un soldado valiente o un gran jugador de fútbol.

Por otro lado hoy es cumpleaños de Rolo, un buen amigo de infancia, adolescencia y adultez. Aquel amigo que cada navidad y cumpleaños me cae por la casa. Esos pocos amigos del barrio que perduran pese a que no estamos en el mismo rollo y nos adecuamos y conversamos de todo menos de poesía y ficciones delictivas. Ya te llamaré y saludaré.

He aqui un poema dedicado a mi abuela Matilde Villoslada y el cual forma parte de Poemas para no aburrirse, supuestamente dirigido a todos los niños. Espero salga estos meses.

MI ABUELA Y LA LUNA

Mi abuelita

sentada está en la luna,

cuidándome mientras duermo.

Ella no ha muerto.

Sólo ha hecho un largo viaje.

Presentación de 3 nuevos poemarios en INC de Chiclayo

2010-04-12T16:48:00.000-07:00

Los menesteres literarios y activistas vuelven a retomarse una vez más por estos predios.

Este 17 de abril tenemos la visita de Luis Cabrera Vigo, mejor conocido en la ceremoniosa ciudad de Trujillo como Lucas, aeda de sonrisa extendida y espirítu traquilazo. Trae en la mochila su flamante poemario Retratos del mediodía. Hace la presentación mi compadre y coterráneo de Luis, Jorge Hurtado, quien de seguro estará arribando al borde del inicio de la presentación. Los Retratos ganaron el Premio Lundero de Oro el año 95.

Desde la vecina Libertad, nos visitará también Victoria Larco, quien acaba de perder su virginidad editorial con su poemario Fabula del cuerpo. Presenta a éste neonato: Matilde Granados.

Y bueno, yo estaré presentando el poemario Alucinado de Luis Boceli, quien nació por estos lares y siempre nos cae, así sea en el momento menos pensado.

Dense una vuelta y estaciónense un rato en el auditorio del INC.

La cita es las 7:30 p.m.

Para los despistados. Día sábado 17 de abril, Auditorio del INC de Chiclayo, Luis González 345, a las 7:30 p.m.

"Dantes", presentación de nuevo poemario de Miguel Ildefonso

2010-03-11T15:03:00.000-08:00

Este martes 16 de marzo, Miguel Ildefonso, quien desde hace un tiempo viene publicando como loco y al parecer nadie lo para, en esta ocasión presentará un nuevo titulo: "Dantes". Sale con Lustra. La cita será en Jr. Ucayali 391 Lima 1, a las 7:00 p.m. . Meten floro: Antonio Cisneros, José Carlos Yrigoyen, Victoria Guerrero y Víctor Ruiz.

Una noche cultural en Cusco

2010-03-11T14:37:00.000-08:00

No hace mucho que me acaba de enviar una crónica mi estimado amigo Miguel Fuentes, más conocido en el mundo del hampa literaria sureña como el "piwi". Y esto nos narra después de asisitir a uno de los tantos eventos culturosos que no faltan por ningún lado. Y al final el hombre ni siquiera disfrutó del vinocoro.

La última noche del viernes, con el pretexto de dispersar mis sugestivas ideas incitadas por aquel volumen en inglés de El señor de las moscas y de comprobar sí aún mis índices de masoquismo verbal no habían transgredido sus propios límites, y de paso beber gratis mis acostumbradas dosis de vino, me apersoné obviamente ataviado con mi bufanda de reglamento, al recinto antes religioso, y ahora turistiquísimo y cultural, donde ya el culto público se obnubilaba por la precisión verbal y algo gramatical de los protagonistas e interlocutores de tan inminente acontecimiento.

Como de costumbre, y premeditadamente, por recomendación de mi maestro algo calvo de budismo VIP, a consecuencia de mi irrenunciable neurosis, llegué tarde y sin ningún remordimiento al susodicho espectáculo étnico cultural; pues, como es sabido, y saludablemente detestado por aquellos que respetan su karma e integridad mental; estas actividades nocturnas y angurrientas, nos remontan a los que tenemos cierta disfunción cívico mental, a esas pesadillas diabólicas, como las actuaciones escolares por el día de la madre o por fiestas patrias o para ser más caustico, a las ceremonias de inauguración del asfaltado de alguna asentamiento humano o para no salirnos del contexto, al funeral de un amigo poeta, donde con un cinismo propio del minimalismo intelectual y gramatical, aquellos que se decían sus amigos, ensayaban y con un fervor kafkiano, las más churrigrotescas y antológicas peroratas que haya tenido que soportar un cadáver…

Serían como las 8.15 de la noche, una hora prudente para llegar y no despertar sospechas en los organizadores, que uno asiste a estas ceremonias, solo para hacer hora y motivarse vinícolamente para una prometedora noche de juerga. Haciendo mis cálculos, llegué con unos 30 minutos de retraso, pues la invitación decía a las 7 de la noche, Hora Peruana valga la aclaración…Como era de esperar, el recinto evocaba visualmente es obvio, a la misa de cuerpo presente de mi padrino de bautizo, que de dios goce, gracias a su reputación de magistrado…A primera vista, como todos estaban de espaldas, no podía distinguir a nadie, provocando en mi una sensación parecida a la que sentí el día que por mi precaria intuición femenina ingresé a un salón abarrotado de machulas con aires de Borges, pero para infortunio de ellos, con la ductilidad verbal de un profesor sicuaneño de algebra, donde más de uno sumido en pavor tawantinsuyano lanzaba las mas apoteósicas metonimias alusivas al disonante y pecaminoso beso del periodista Beto Ortiz, en una demostración distintiva de patriotismo e identidad cultural. Pasado unos minutos, ya familiarizado con la atmosfera entre comillas cultural, pude distinguir algunas cabecitas que me eran afectivamente empáticas.

Como ya es mi costumbre, en este tipo de manifestaciones humanas, entendidas como culturales, trato en lo posible de no involucrarme ideológicamente ni hepáticamente; pues creo que 11 años de padres nuestro y somos libres ya fueron más que suficientes, sobre todo considerando que el nivel intelectual de los habitantes de esta Mega Huaca sólo están capacitadas para participar en concursos de Saya o para no descontextualizar, para presumir de socialistas o antropólogos, con los conocimientos apropiados para dudar de la intervención de la mano de los marcianos en la edificación de Machupicchu.

Es un hecho, que a partir de haber asistido hace ya muchos años al recital del poeta a quien más amo, y que no quiero mencionar el nombre para no poner en apuros la potencial identidad cultural y abdominal de los aspirantes a electores, me es ahora fácil distinguir entre un concierto en el Carnegie Hall y un tuna universitaria en el paraninfo universitario. Con estos antecedentes, a veces me pregunto: por qué me produce tanto placer, sobretodo visual y auditivo, seguir asistiendo a este tipo de manifestaciones del folklore Meta andino; no será que padezco de alguna patología adquirida por el mal ojo de algún devoto de Pachacuteq, o será que mi creatividad necesita del mismo estimulo que necesitó Ionesco para elevarse al Parnaso del cual hacían mención gratuitamente aquella noche. En verdad, escuchar a un tipo de tan envidiable inteligencia, lucidez, ternura y humor no es común en el mundo, mucho menos en un país como este, cuyo máximo icono de la filosofía de vanguardia la encarna sin lugar a dudas la reconocida animadora Gisella Valcárcel.

Aquella noche, comprobé una vez más por qué el único aporte del arte contemporáneo cusqueño es la reubicación del Ayllu. Pues con intelectos tan lucidos, locuaces y sobretodo alternativos, como los que hace ya creo tres décadas lideran la revolución estética en Cusco, es posible que el nuevo Puma Carranza surja de alguno de los talleres de teatro dictados entre Enero y Marzo…Salvo mejor opinión…No es exagerar, pero salvo algunas excepciones, el ejercicio de la promoción cultural en esta neo mística ciudad, está en manos de unos gorditos que mas parecen personajes poco agraciados mentalmente, claro está, de algún film de Tim Burton, que sin ningún pudor y con justa razón se autoproclaman las voces autorizadas del arte en Cusco, y ésta bien (para ellos), porque de esa manera se estimula y con fundamento la mala lengua y la mala leche de quienes se sienten postergados: de los peluconcitos con aires de filólogos pero que apenas han leído por premura mística e inglinal a Castañeda, de los mas humilditos y socialistas pero con aires de innovador ideológico y caricaturista hiper naif of course, de otros más atrevidos y algo fashion con ideas recalcitrantes y novedosas en contra de la Cocacola y el capitalismo, de otros cuyo origen neo inca es evidente en sus sombreros y sus maneras de llevarse a la boca una brocheta de pollo, de los más deslenguados cuya facha atenta contra los principios de dios y que probablemente evitan escuchar a Gian Marco como actitud de protesta radical en contra del sistema, y de otros simplemente sin pelos en la lengua y mas allá de la frente, en fin, de casi todos los amiguitos que niegan haber bailado alguna vez en la discoteca el Muki…

Haciendo un paréntesis en esta breve correspondencia epistolar a mi mismo, debo de una vez poner los puntos sobre las íes, aun a riesgo de poner en peligro mi futuro profesional en la oficina de desarrollo urbano de la honorable municipalidad del Cusco. La otra tarde, reunido con un amigo poeta de Londres, me contaba algo azorado de la mañana anterior en el que por razones antropológicas, encendió el televisor para enterarse en que andaba la programación local. Me contaba, que por casualidad había sintonizado un espacio cultural conducido por un señor aparentemente bajito cuyo biotipo parecía el de un cura franciscano, salvo el sombrero que llevaba sobre su cabeza, queriendo emular a pesar de su estoica estatura a Diego Rivera. Lo que mas le llamó la atención, por su conocimiento profundo del español, es que dicho personaje en un alarde -obviamente distorsionado- de precisión gramatical, intentaba impresionar a la teleaudiencia con su léxico algo cubista y algo gótico, para prescindir los adjetivos que aluden al coeficiente verbal de un futbolista peruano de la segunda división. Yo no tuve mas alternativa que asentir, y retribuirle tal confesión con otra copa de vino. Minutos después, yo corroboré su (tesis) al confesarle que existía otro personaje igual de pintoresco y financieramente mas hipersensible, que en su afán de convertir a la ciudad en el nuevo París o New York, se encargó de la renovación cultural de la ciudad, organizando festivales de “arte total”, generando una nueva corriente cultural que instaba a los gerentes del teatro municipal a organizar cursos vacacionales de saya y marinera; sin dejar de mencionar los eventos masivos para promocionar los últimos modelos de celulares…

Sería ocioso describir el evento en sí, pues como siempre fue lo mismo, salvo la sorpresiva presencia entre el público de mi ex suegra, quien con ese ya mítico atuendo de contadora me miraba aun con cierto tino, seguramente porque la última vez en su casa, las paredes y cubrecama de la habitación de la ex musa, tuvieron que pagar las consecuencias de mi desenfrenado ímpetu uretral a falta del equipo apropiado para la práctica del arte del aerosol.

Creo que lo mas rescatable de esta última experiencia, es haber comprobado que todos están dispuestos a volver cumplir sus mismos papeles en los próximos eventos; ya me imagino a mi mismo intentando alcanzar una copa de vino o una brocheta, cual niño en una fiesta con piñata; ya me imagino a mis amigos de turno, ejerciendo con propiedad aquella indesmayable tradición cusqueña de la mala leche; ya me imagino rodeado de tantas mentes lucidas especulando sobre el autentico traje de Chanan Qory Coca; ya me imagino a mi otra vez con las ganas de verter campeón en la cerveza de la mancha, para dejar de escuchar gratuitamente y con cinismo, tanta heterodoxa vacuidad gramatical…

I Festival Regional de Poesía Femenina en Chiclayo

2010-03-02T19:01:00.000-08:00

Recital Poético (Perú & Chile)

2010-02-25T17:38:00.000-08:00

Estimados amigos y a quienes de pronto estén por la ciudad de Chiclayo, les invito a un recital que se realizará este 27 de febrero en el café 900, ubicado en la calle Izaga y Sáenz Peña. La cita es a las 6:30 p.m.

En esta oportunidad recibimos la visita de Jorge Hurtado, poeta de reconocido prontuariado y el cual viene desde Trujillo. Desde Piura nos cae Henry Córdova, aeda de cálida voz y un buen prospecto para estos quehaceres subliminalmente delictivos. Lo acompañan Luber Ipanaqué y Javier Vilchez, un par de incomensurables chámanes. De nuestra comarca intervendrán Ernesto Zumarán, Cromwell Castillo y Matilde Granados, tres desenfadadas criaturas que aún corren el riesgo de ser proscritas de estos territorios.

Y de manera inusual tenemos la visita de Héctor Hernández Montesinos (afortunadamente no tiene ningún parentesco con Vladi) quien viene desde Chile y promete encender zarzas y hacer uso de sus más ocultos artilugios de recorrido zahorí. El hombre viene recibiendo el Premio Pablo Neruda 2009 otorgado por la Fundación que lleva el mismo nombre.

Sean los primeros en llegar pues no habrá lugar para que tomen asiento.

Presentación de "Danza finita" en café bar Chaska de Trujillo

2010-02-12T19:36:00.000-08:00

MENSAJE A TODOS LOS QUE AUN CREEN EN LA POESÍA Y LOS QUE CREEN EN LA VIDA,

Y A LOS QUE NO TAMBIÉN...Y

A LOS SOBREVIVIENTES DEL AMOR Y DEL DESAMOR.

Se invita a la presentación del libro DANZA FINITA, del poeta Stanley Vega, desertor de todas las ilusiones del mundo, en la ciudad convertida en una minúscula Venecia en estos días de lluvia: Truxillo.

Esperemos que el día miércoles 17 de Febrero aun el centro de la ciudad siga en pie, pues este libro viene precedido de inminentes lluvias y otras catástrofes para la presentación de ese día a las 7:30 pm, en el café bar CHASKA (Jr. San Martín 543), dentro de los recitales Poesía de Miércoles.

Los elegidos para la presentación serán Luis Eduardo García y Jorge Hurtado.

Luego continuará la otra danza, la infinita...así como la incursión de otros poetas en esa noche.

Prohibido desertar!

Reseña sobre "Danza finita" en revista Caretas

2010-01-27T21:17:00.000-08:00

Vaivenes sutiles

Por José Donayre

Quizá la danza como baile poco tenga que ver con las direcciones que propone el tercer libro del poeta Stanley Vega. Al parecer, lo que busca sugerir el título Danza finita es la mudanza o movimiento constante que se registra desde los primeros versos del poemario: un punto de partida motivado por la belleza poética y el deseo erótico. Y es más que probable que “finita” se refiera diminutivamente a lo delicado y sutil, y no tanto a aquello que tiene –con el peso de lo obvio- fin, término o límite.

Con tales coordenadas que superan los bordes de lo humano, el lector tendrá la oportunidad de explorar la dimensión de un espacio cambiante. Los poemas forjados en este ámbito de partidas y llegadas –en el que la imagen límpida y la revelación súbita, trabajadas con una ironía que no busca efectismos sino la sobriedad y la trascendencia ante lo trivial y lo efímero– consiguen demostrar que lo evidente es una trampa (más) de la realidad. El poeta traza así un derrotero de epicúrea salvación.

En el ir y venir del protagonista como individuo o suma de sujetos. Vega urde versos cortos muy bien afilados, incluso pulidos con devoto y apasionado oficio para captar un mundo en fuga, que late y emociona en su fragmentada diversidad. Lírico, delirante y aforístico, el poeta, asimismo, irradia en 42 breves poemas una voz templada que sentencia, afirma y envuelve con acertada –y asertiva– precisión, sin sucumbir a la retórica tentación del registro ramplón o el manido recurso del cultismo académico.

Fuente: http://www.caretas.com.pe/Main.asp?T=3082&S=&id=12&idE=861&idSTo=75&idA=44403

"Danza finita" en diario La primera

2010-01-07T18:39:00.000-08:00

El día de ayer apareció en el diario La primera un breve cometario sobre “Danza finita” hecho por el editor de la página cultural, el poeta José Luis Ayala. He aquí el texto y el link: . http://www.diariolaprimeraperu.com/online/cultura/danza-finita_54010.html

Comentario del editor

Danza finita

Stanley Vega (Santa Cruz. Cajamarca) ha publicado Danza finita (Hipocampo editores, 2009). Este libro que obtuvo el I Premio en los Juegos Florales en la Universidad Agraria La Molina es un texto en el que se nota una evidente madurez literaria frente a sus trabajos anteriores como Inútil inventario (Arte rupestre 2001) y Soliloquio de las hojas (2,003). No le falta razón a Carlos López Degregori en señalar que Stanley Vega: “En estos tiempos en los que abunda tanta poesía estridente, narrativa, desmesurada, es reconfortante encontrar una voz que marcha a contracorriente y quiere recuperar el lirismo esencial”.

Los poemas cortos exigen una mayor economía de lenguaje y permanente trabajo para que con menos palabras se diga más. Una labor de orfebre de la palabra que no termina nunca. Stanley Vega con cuarenta y dos poemas expresa las huellas de una experiencia amorosa que le ha dejado una profunda huella, más allá de las palabras y la propia poesía, habla el subconsciente y el poeta escribe.

De la muerte y otras traiciones en Feria del Libro de Quito

2010-01-05T16:14:00.000-08:00

La muerte y otras traiciones: territorio para abrazar a la memoria de lo fugaz

Por Víctor Vimos *

“Adivino la muerte en cada paso, en cada giro que la manecilla del reloj da sobre mi piel que se marchita, adivino la muerte en la sombra que persigue a mis zapatos, en el abrazo que me cobija del abismo, adivino la muerte cuando frente al espejo, me reconozco apenas como una mancha de olvido.

Adivino la muerte y puedo oler sus pasos, mirarla como corre despavorida por entre las callejuelas de una ciudad que se hunde en la niebla, en la nicotina, en el alcohol, de una ciudad que duerme a los pies del mar, ese animal elástico que ruge renegando del alba.

Una muerte que no es delito, que no es angustia, que no es balazo ciego en busca de pieles que agujerear. Adivino la muerte que es mordida traicionera, una puñalada baja, un bolero sin acabar”.

No, la muerte no es una traición. La muerte es una vela que pacientemente espera a que nuestros pasos lleguen hacia ella, solo entonces se extingue. La verdadera traición ocurre cuando esos pasos, que deberían no desviarse del sendero predicho para sus huellas, lo hacen, y terminan extraviándose en la jungla de cemento y bullicio que conocemos como realidad.

Una realidad que ha ido restando espacios a la vida. Minimizándola de tal forma que ahora apenas es la justificación para que la memoria siga existiendo. Una memoria que nos habla por fragmentos, por señales, por escasas huellas, y que no permite ver más allá de lo que acontece.

Pero no todo está perdido. Para eso queda la palabra. Esa ánima eterna que dibuja formas, rostros y sueños, y que mediante ellos, nos induce a la locura, al amor, al llanto, a la traición y a la misma muerte.

Nada fácil entonces la labor de un escritor, que como en el caso de Fernando Carrasco, propone una lectura desde los márgenes de la vida: esos momentos eternos en la fugacidad, en los que se puede encontrar el hueso del alma adherido al miedo de morir.

Nueve historias que como punto de inicio tienen la incertidumbre, y como punto de unión la muerte, aun cuando esta no se presente en ninguna parte del texto, se encuentra ahí, en forma de melancolía, de tristeza, de bochorno, de traición.

Nada más duro que la mentira para disimular la muerte. Es decir, que no es fácil ponerse una máscara y salir a fingir que estamos vivos, mientras dentro, en la casa que es el cuerpo, la locura crece. Nada más duro que ser un personaje de Carrasco, atado a esta mentira, a esta traición que es la vida, y envuelto en el desenfreno de una ciudad como Lima, esa especie de pradera de llanto, en donde se riegan uno a uno los acontecimientos que relata el libro.

Un escenario urbano en el que la mejor manera de probarse que se sigue vivo, es tentar a la muerte. Tentarla ocultando verdades, posesionándose de voces que transitan entre el espectro y la certidumbre, creando personajes que no tienen un límite en cuanto a la desdicha que llueve dentro de ellos. El lector, ese personaje moderno por antonomasia, encontrará en este lago de incertidumbre, una posibilidad para reflexionar sobre la manía de la vida por morderse su propia cola, esa sensación de abandono que a todos nos envuelve alguna vez.

Punto característico en la obra de Fernando Carrasco constituyen las notas de la rockola que escapan de cualquier portal, sin importar la hora que sea, para deshacer el instinto del lector. Así, escuchamos un son que sacude a quien está a punto de volar, un canto de drama que cobija a un torero que rememora la vida, a las puertas de su muerte, un bolero que muerde las barbas de un Cristo que sin necesidad de cruz, camina exhibiendo sus llagas, una cumbia que envuelve el juego de barajas, la mala suerte, el odio.

Puestos frente a la construcción de La Muerte y Otras Traiciones, reconocemos la labor incesante de un escritor que, aun cuando está bordeando la juventud, arriesga todo por el todo, y se lanza tras de la historia, hasta alcanzarla. Poseedor de una narración ágil, limpia y con mucha riqueza de imágenes y técnica, Carrasco nos demuestra, una vez más, la gran valía de la tradición literaria peruana, por la que él ha sido influenciado, así como la formación, a paso lento pero indetenible, de una voz propia que seguramente traspasará todos los bordes que el silencio deja sobre nuestra piel.

Buen viento para la labor literaria de Fernando Carrasco, que en este libro La Muerte y Otras Traiciones ha dejado más que anécdotas e historias que se pasan de voz en voz, ha dejado verdaderas muestras de un oficio de alfarero de la palabra, que nos convoca a mirar la vida en instantes, en espacios donde la duda y la incertidumbre, son la mejor forma de abrazar la tranquilidad. Que los tormentos no estén exentos de este paso por la vida, Fernando, así como la calma para ellos, que estás condenado a encontrar solamente en la palabra.

* Poeta y periodista ecuatoriano

Ricardo Musse en presentación de su último poemario

2009-12-22T15:28:00.000-08:00

Ricardo Muse, desde Piura, me acaba de enviar algunos rollos, entredichos y sobre todo un atribulado texto que leyó hace poco en la presentación de su último poemario "Apostasías". Yo no sé hasta qué punto ha llegado su religiosidad, su devoción hacia Dios. pero bueno, más allá de mis dudas y disentimiento, allí va dicho escrito:

Cuando en el año 1 989 principié la escritura literaria, ni por acá se me pasó que le escribiría, ni siquiera un solo poema, a Dios. Aunque creía en él, ahora lo sé, con una fe desleal y apática; consideraba, en ese convulsionado tiempo, que mi literatura no podía rebajarse –de ninguna manera- con ese tema tan inútil, desfasado y con nula prestancia discursiva. Mis temas “alturados”, “edificantes” y “esenciales”, para mi poesía, eran: La soledad, la muerte, la injusticia, el desamor, el absurdo, entre otros.

Estaba mi alma envanecida, tan distante e indolente de Dios, que sólo mi soberbia intelectual sostuvo mis latidos durante buen tiempo. Escribí mucho: Diez libros en, aproximadamente, diez años; que –para qué negarlo- alimentaron estas ínfulas de privilegiado poeta; don éste que, ahora lo sé, me lo ha concedido, sin merecerlo, el Todopoderoso Hacedor de mi Espíritu.

Pensé que dicha altivez, con sus vanagloriosas secuelas dentro de mi corazón, me habían eficazmente amurallado, propiciándome una invulnerable autosuficiencia afectiva, proveyéndome de una imperecedera plenitud literaria; sin embargo, esa precaria fortaleza humana se derruyó, en abril del 2 007, cuando mi familia se destruyó completamente, ahora lo sé, mancillada e irredimible por toda la eternidad.

Recién en esa aflictiva condición, me acordé del Amoroso y Justo Padre que tengo en los cielos y le imploré: “Jehová, escucha mi oración, y llegue a ti mi clamor. No escondas de mí tu rostro en el día de mi angustia; inclina a mí tu oído; apresúrate a responderme el día que te invocare. Porque mis días se han consumido como humo, y mis huesos cual tizón están quemados. Mi corazón está herido, y seco como la hierba, por lo cual me olvido de comer mi pan. Por la voz de mi gemido mis huesos se han pegado a mi carne. Soy semejante al pelícano del desierto; soy como el búho de las soledades; velo, y soy como el pájaro solitario sobre el tejado. Cada día me afrentan mis enemigos los que contra mí se enfurecen, se han conjurado contra mí.” (Salmo 102, 1-8).

Me dispuse entonces escribirle un poemario a Dios, al cual titulé “Eternidad”; donde Dios se sitúa, en el circuito comunicativo, como un proactivo escuchante que oye con silenciosa misericordia los clamores angustiosos de su criatura; es un diálogo en un solo sentido, con un interlocutor que no responde verbalmente, que no contesta en el universo discursivo, que aparece enmudecido (pero no indiferente) hacia aquellas plegarias.

En enero de este año, ante la intensificación de la maldad en mi entorno vital más inmediato, planeé “Apostasías”. Éste es la contraparte de “Eternidad”; donde la voz verbal, condicionada por un espantoso estado anímico de vindicación, sólo vocifera a ese Dios Justo, agolpándosele –en su cataclísmica alma- la insoportable tribulación de la perfidia; diciéndole: “Oh Dios, no guardes silencio; no calles, oh Dios, ni estés quieto. Porque he aquí que rugen tus enemigos, y los que te aborrecen alzan cabeza. Contra tu pueblo han consultado astuta y secretamente, y han entrado en consejo contra tus protegidos.” (Salmo 83, 1-3).

Yo que afirmaba que constituía rebajar mi pluma poética poetizar la realidad de Dios, ahora sé que era necesario postrarme ante él para que, en su indescifrable gracia, me conceda la perpetua consolación, ante la malévola ignominia circundante. Ahora sé que, de aquí a un tiempo, debo escribir un tercer poemario para completar una trilogía literaria sobre el tema divino. Intuyo que aquel libro lo escribiré con el gozo que el Espíritu Santo me infundirá en su debido momento.

Y quiero terminar, agradeciendo a mi editor Luis Gil Garcés que ha restañado, en algo, mi corazón con sus catecúmenas palabras; al Club Grau por brindarme sus instalaciones para esta presentación; a mis imperecederos y dolientes padres y hermanos filiales; a los fieles amigos que todavía me quedan; a mis colegas de la Institución Educativa "José Jacobo Cruz Villegas" del distrito de Catacaos; a los hermanos cristianos, de las distintas denominaciones, que siguen orando por Mí y, especialmente, a Jehová de los ejércitos, que todavía sigue batallando para que, en su tiempo implacable, sus enemigos reciban, ineludiblemente, los agravios que suscitaron a mi creyente corazón.

Fernández Cozman habla sobre Danza finita

2009-12-21T11:35:00.000-08:00

El catedrático y crítico literario Camilo Fernández Cozman me acaba de enviar un e-mail donde me cuenta sobre una reseña que hace pocas horas atrás había colgado en su blog La soledad de la página en blanco (http://www.camilofernande.blogspot.com/). En ella habla sobre 3 autores, dos del norte y el otro de Ayacucho. César Olivares, este blogger y Wilver Moreno. Sobre la Danza comenta los siguiente:

"Stanley Vega (nacido en Cajamarca) no emplea el poema extenso, sino que prefiere la concisión. Danza finita es un libro de atmósfera sombría pero sugestiva. El yo poético afirma que siempre habrá invierno en su interioridad y que el lenguaje, con asiduidad, será turbulento. La monotonía y la oscuridad parecen imponerse en el universo representado: "Sólo hay luz para inventar/ nuestros pasos.// No vuelvas a los ojos/ hacia atrás.// La oscuridad te tragará". La existencia parece carcomida por la decrepitud. Nada poseemos: todo se desliza, de modo inacabable, hacia el abismo de la muerte. El mundo es, acaso, sinónimo de un endeble pilar que se deshace: "No hay nada/ en qué aferrarse.// Ni siquiera/ los vellos luminosos/ de tu sexo/ pueden salvarme/ de esta caída inevitable". Todo parece conducir al mismo lugar, pues aparece la mueca de la monotonía al final de la dura jornada cotidiana.

Stanley maneja, con sindéresis, el escandido de los versos y el flujo de las metáforas. Me cautivan estos versos algo irónicos: "Ocurre que Dios/ de pronto quiso verse/ frente al espejo/ y sólo vio/ el aire/ que flotaba en silencio". Sin duda, Danza finita constituye un poemario digno de relieve en el año que fenece por su capacidad de impregnar un hondo sentimiento a los más cercanos objetos del mundo cotidiano para meditar sobre el carácter siempre efímero de nuestra existencia. No sé por qué dicho libro me trae a la memoria la filosofía de Arthur Schopenhauer, quien afirmaba que el mundo era sinónimo de dolor y que únicamente nos quedaba contemplar cómo el sufrimiento y la rutina hacían estragos sobre nuestros cuerpos acaso roídos por el tiempo."

Poesía de miércoles en el Chaska

2009-12-14T18:46:00.000-08:00

David Novoa, desde Trujillo, me hace llegar a mi bandeja una nota, la cual difundo en estos instantes.

Desde el día 2 de diciembre están realizando en el Chaska (San Martín 543) una serie de recitales denominados Miercoles de poesía. Ya estuvieron en anteriores fechas Alberto Alarcón, Bethoven Medina, Carlos Santamaría, Gustavo Benites Jara, Luis Cabrera Vigo y Jorge Hurtado.

Para este 16 están programados Ángel Gavidia, Luis Eduardo García y Alejandro Benavides.

La próxima semana, el día 23, se presentarán Manuel Medina, César Olivares y Enrique Ríos Mercedes.

Y para finalizar el año, el 30 de diciembre, pretenderá incendiar el ambiente nuestro querido y mísero diablo, David Novoa, en igneo performance.

Todas las citas serán a las 7:30 p.m.

Es más, los organizadores hacen invitación abierta a quienes deseen participar de tal Miércoles de poesía y así, en los primeros meses del 2009 aparezcan en la programación.

Escriban a: infoleetrujillo@gmail.com o mochezoo@hotmail.com

Crónica fotográfica 2009

2009-12-07T20:26:00.000-08:00

II Feria del libro de Tarapoto

Recital poético.A mi siniestra, David Orlando.

Público asistente. Plaza de Armas de la ciudad.

Presentación de "Danza finita" en INC de Chiclayo

La presentación estuvo a cargo de Ernesto Zumarán.

Público asistente. Sábado 7 de nov. 8:00 p.m.

Presentación de "Danza finita" en Yacana Bar

Jimmi Marroquín en pleno discurso. A su diestra, Rodolfo Ybarra y a mi siniestra, Teófilo Gutierrez.

Oído a la música. Escuchando algunos poemas de la Danza.

Presentación en la 30º Feria del Libro Ricardo Palma

Previo a la presentación. Con Carlos López Degregori y Selenco Vega.

Haciendo coordinaciones.

Carlos López Degregori.

Selenco Vega.

Firma de libros.

Ibidem

Premio de Poesía de la PUCP 2009 fue para Miguel Ildefonso

2009-12-02T13:05:00.000-08:00

Ildefonso leyendo poemas de Los desmoronamientos sinfónicos

Por la mañana me comunicó el narrador Fernando Carrasco los últimos resultados del Premio Nacional PUCP 2009, no sólo en Poesía, sino también en Novela y Ensayo.

Los resultado fueron:

Poesía: Miguel Ildefonso Huanca con su poemario Libro de exilio (Ganador), Rúben Venturo Silva con El mar es olvido (Mención especial) y Fernando Pomareda con Lurigancho (Mención especial).

Novela: Javier Pizarro Navarro con La vereda más larga del mundo (Ganador), Marco García Falcón con Nuestros padres (Mención especial) y Zoila Vega Salvatierra con Acuarelas (Mención especial).

Ensayo: Eduardo Torres Arancibia con El acorde perdido. Ensayos sobre la experiencia musical desde el Perú (Ganador), Carlos Meléndez Guerrero con La soledad en a politica (Mención especial), Gerardo Arce Arce con Fuerza armada, estado y sociedad en el Perú contemporáneo (Mención especial empatada) y Carlos Morales Falcón con Un escarabajo enconado en la sombra. El resentimiento poético peruano (1964-1981) (Mención especial empatada).

Feliicitaciones a los ganadores. En especial a Ildefonso. Y provecho compadre. No beba mucho. Sino invite.

Reseña en Tren de aterrizaje de José Guich (diario Correo)

2009-12-01T16:27:00.000-08:00

Este último domingo, fecha en que presenté por segunda vez en Lima (la primera fue en el Bar Yacana y esta última en la sala "La palabra del mudo" de la 30º Feria del libro Ricardo Palma) el poemario "Danza finita" me enteré de una reseña aparecida en el diario Correo. Se trataba del artículo El reino frugal, firmado por el narrador y profesor universitario José Guich y aparecido en su columna Tren de aterrizaje del diario Correo:

Debido a que varios amigos no han podido linkear la página del Correo, copio el articulo de Guich de manera completa. Ahi va:

Reino frugal

Por José Guich

LIMA / Ya se ha comentado en este espacio, más de una vez, la emergencia de la poesía en ciudades del mal llamado "interior" del país. Durante los últimos años, se ha acentuado la sensación de que por fin Lima ve disminuido el monopolio sobre las industrias culturales, y no ahoga o anula a las voces que, desde otras comarcas, reclaman con justicia la posibilidad de ser escuchadas y valoradas. Chimbote, Trujillo, Arequipa, Cusco, entre otras ciudades, manifiestan aire propio en materia de producción literaria y artística. Eso, por supuesto, exige ánimo celebratorio.

Chiclayo no se queda a la zaga en tales menesteres. En la urbe norteña abundan publicaciones y escritores de mucho interés. Uno de ellos es Stanley Vega, nacido en Cajamarca, quien desempeña intensa actividad como periodista. Paralelamente, desarrolla una obra poética en franco ascenso. Demostración palpable de esa realidad es su reciente poemario, Danza finita (Hipocampo Editores, 2009), que representa la consolidación de una escritura iniciada con Inútil inventario (2001) y Soliloquio de las hojas (2003). Vía esos volúmenes anteriores -con destellos a tomar en cuenta-, Vega buscaba un camino hacia la palabra contenida sobre sí misma. El aprendizaje y las lecturas estaban a la vista. Sin embargo, con Danza finita (libro que en 2006 ganó los Juegos Florales de la Universidad Agraria de La Molina), el salto cualitativo es digno de destacarse.

Vega ha optado por un conjunto de 42 textos conectados por una estructura semejante, hollada por la austeridad de los versos, en principio, y también por la impronta de revelación con que concluye cada poema, a partir de una idea generadora. Ese motivo impulsor nace de alguna observación en torno de la naturaleza o bien, de lo cotidiano. El eficaz uso de los símiles o comparaciones, alternados con criterio, nunca vulnera a la totalidad. No existe el riesgo de la monotonía, porque SV sabe desplazarse, con sutileza, de un registro irónico o mordaz, a otro más bien contemplativo o reflexivo acerca de lo elemental del mundo.

Y eso es la vida: simplemente pasa, y no tiene otro sentido que ser ella misma.

"Segunda persona", novela de Selenco Vega en Feria Ricardo Palma

2009-11-30T21:54:00.000-08:00

Mi estimado amigo Selenco Vega estará presentando este jueves 3 de noviembre a las 7:00 p.m. su flamante novela "Segunda persona" (Mesa redonda, Lima 2009) con la que resultó ganador del Premio Cámara Peruana del Libro Novela Corta 2009. La presentación estará a cargo de Ricardo González Vigil, Oswaldo Reynoso, Gladys Díaz Carrera, (presidenta de la Cámara Peruana del Libro) y Sandra López, la editora.

La cita será en el auditorio "Julio Ramón Ribeyro" y como el mismo Selenco me comenta los precios de cada ejemplar, por tratarse de aquel día, serán especiales y por supuesto el hombre estará firmando autógrafos con todo el gusto del mundo.

No se olviden, este jueves 3 de noviembre a las 7:00 p.m.

INVITACIÓN

2009-11-25T15:53:00.000-08:00

Estimados amigos, allegados o no, a la humanidad entera, les invito asistan este domingo 29 de noviembre a la presentación de este poemario, "Danza finita". El ritual se llevará a cabo en ´la 30º Feria del libro Ricardo Palma (Vértice del Museo de la Nación: cruce de las avenidas Javier Prado y Aviación, San Borja) , en la Sala "La palabra del mudo" a las 5:30 p.m.. La ceremonia expositiva y lírica estará a cargo de los poetas Carlos López Degregori, Selenco Vega y este desconocido servidor. Los espero. Sumas gracias.

El lirismo esencial de Stanley Vega

2009-11-23T18:27:00.000-08:00

Este blogger junto a Ernesto Zumarán

Por Ernesto Zumarán *

La poesía de Stanley Vega asume desde el principio una revelación irreductible: La esencialidad y la concreción o lo esencial de la concreción. Esa poética breve no requiere como las poéticas amplias una posibilidad de desarrollo, sino por el contrario, como ya se ha dicho, la posibilidad de la concreción. Y Stanley asume en sus poemas dicha posibilidad porque parte del germen inicial de su propia experiencia que se plasma en la palabra lacónica, en un lirismo esencial, como ya lo ha hecho ver Carlos López Degregori al comentar la aparente sencillez o frugalidad de sus versos.

La reducción de las formas a lo elemental, así como la predilección por emocionar a través de la mínima expresión, son los criterios minimalistas que elige Stanley para entregarnos sus poemas estructurados bajo estas normas, que de por sí, se alejan de los manierismos de la moda literaria y del enrevesamiento de la frase, pues su esencialidad a contrapelo recupera como ya se ha reconocido antes, ese alumbramiento que le es propio a los textos breves, máxime si éstos tematizan sentimientos tan hondos como el amor o la tristeza, entendida ésta como conciencia de la muerte.

El sentido de la unidad que trasuntan los poemas de este libro ponen de relieve el trabajo de ardua abstracción que ha requerido el poeta para revelarnos, en puridad, su cosmovisión tántrica, es decir su espiritual equilibro en medio de un mundo escéptico y corroído por su apocalíptico caminar. Stanley logra trasladarnos a su espacio de tonos suaves y reflejos sutiles, que buscan en todo momento columbrar la historia ínfima y finita de cada hecho o cosa, en última instancia, con todo que se identifique con lo humano. Y es que quizás el mayor logro de este poeta, y que pocos reputan como valedero, es el haber hecho del silencio el mayor ejercicio de su esencial poesía, toda vez que la esencialidad más que el uso de versos cortos, es siempre la atrevida e inusual inmersión en los reductos de la experiencia poética, de donde es posible extraer la piedra de la locura del denso y avernal abismo que es el corazón del hombre. Sin ese previo transitar por el “camino púrpura”, no habría sido posible conseguir esa esencialidad que está sujeta en todo momento, en los poemas de Stanley, a ese vaivén inasible que es el silencio, ese decir a gritos que se abre sin pudor más entre las líneas de los versos que en los versos mismos.

Siempre he pensado que el desencanto de los poetas en sus poemas es aparente. Y el caso de Stanley no es una excepción, pues ese ir y venir entre las dos orillas de la vida, ese diástole y sístole que convocan la dualidad cósmica y mundana, no es otra cosa que el resultado de un único sentir que se trasunta al fin y al cabo, en una llana corriente utópica, la producción de un mito que toda poesía que nace del corazón explora y recrea en sus azorados intersticios. En este sentido, lo que las más de las veces nos parece desencuentro, nihilismo, pesimismo existencial, es en el fondo, la recuperación de lo esencial del hombre. Por eso el poeta termina diciéndonos:

“Enciende luciérnagas / en tu corazón llegada la noche”.

Todo lo demás se sintetiza, como por ensalmo, en este verso revelador, esencialísimo en cuanto a experiencia y determinación, inmanente de su propia incertidumbre. Es decir, el poeta urde la trama a partir de su laberíntico acontecer incierto para luego desenredarse, cual paradojal nudo gordiano en una luminosa cosmovisión. Por eso el desencanto no sólo es necesario y natural, sino que además forma parte de la absoluta unidad que es el hombre, a través de la cual es posible la exploración de todas las ramificaciones, las posibilidades del tema, siguiendo ese camino hasta que el poema adquiera existencia. Dentro de este contexto, uno puede vislumbrar que los poemas de Stanley no siempre exploran esas posibilidades, pues en la mayoría de los casos, dichas posibilidades brotan de antemano del poeta como relámpagos, bajo el espectro de la iluminación súbita, que le permiten luego trasladar lo esencial de la experiencia.

Pero quizá lo que más llama la atención es que cada poema conlleva intrínsecamente la fuerza iluminadora del adagio o el aforismo. Y es en los poemas donde confronta el amor y la muerte en los que nos deslumbra con esa revelación irreductible que hable desde el principio. Poder, revelación, sacrificio, son en síntesis los instrumentos que mejor encajan con la sencillez de estos 42 poemas, en los que Stanley Vega pone de manifiesto con un mínimo de imágenes, la reflexión filosófica como un elemento esencial.

Como el propio poeta en algún momento ha declarado, el tema de la muerte, es tan singular como el tema de la vida; lo mismo puede decirse de Eros y Thánatos, fervorosamente mediatizados por la experiencia personal; porque aquí Stanley Vega construye a partir de ambas orillas, consciente de que la única manera de salvar ese recorrido es alimentarse desde esos dos ángulos omnipotentes, desde esa perspectiva que lo conduce indefectiblemente a asumir la muerte, en su esplendorosa redención, y la vida, como un signo clave para entender la verosimilitud de la muerte.

Pero, después de sumergirse en la ciénaga del olvido, en las estupefactas orillas de la muerte, en la frustración y el caos, ¿por qué, al culminar la lectura de sus poemas, nos quedamos con la sensación de que todo ha sido un pretexto para reivindicar al hombre persistiendo en la palabra? Un gesto dantesco que importa el reconocimiento del amor en cada círculo de vida que el poeta da, a sabiendas de la fugacidad y delicuescencia de ese amor. Porque el amor a la mujer en estos poemas nos recuerdan “ese constante ser y no ser”, esa temprana ruptura de los dones amorosos, esa fugacidad doliente que el amor siempre anuncia desde que es concebido. Porque todo tiene su contrario, y el poeta parte desde ese ámbito para afrontar su pesadumbre, sabedor de que “los años caen igual que papeles arrojados en medio de la pista”, y que en medio de ese proceloso devenir el amor termina en humo, partida, caída inevitable, ficción inefable, húmeda tristeza o turbulento lenguaje.

Y todo amalgamado en base a un lenguaje, como reitero, sencillo y fresco, lozano y transparente, sin que en ningún momento la línea se desborde o caiga en el susurro o el devaneo. Poemas ordenados como por el espíritu, sin trampas ni técnicas al uso, y por ello, identificados con el corazón del hombre.

En resumidas cuentas, el poder de abstracción que convocan estos poemas, plenos de austeridad y purismo, encuentran su sustento además en la naturaleza directa de su textura, donde parecen desnudarse hasta retrotraerse a la fuente dorada de la infancia, de donde el poeta extrae sus mejores logros, y hacia donde vuelve cada vez que reinicia esa infinita búsqueda de la danza finita que lo convoca y presagia, consciente de esa cotidiana pérdida del acontecer agónico, que lo impulsa “a surgir de la voluntad de la nada” como a tomar “refresco de lima bajo una mañana de verano junto al mar”. Esa dualidad mortal lo eleva por encima de la forma a lo elemental, despojado al fin del decoro verbal, protagonista único de su exhalado silencio.

* Poeta nacido en Chiclayo. Hace poco obtuvo el 2do Puesto en el II Concurso Internacional de Poesía "Javier Heraud" organizado por la Fundación Yacana. El presente texto fue parte de la presentación de Danza finita en la Sala Escénica del INC de Chiclayo, el pasado 7 de noviembre y el cual, asi mismo será publicado este domingo en el suplemento Dominical del Diario La Industria de esta ciudad.

Luis Fernando Chueca habla sobre "Danza finita" en Letras.s5

2009-11-22T22:14:00.000-08:00

No hace mucho que acaban de publicar en la conocida página web Letras.s5 un artículo sobre mi tercer poemario "Danza finita". Lo firma el poeta y critico Luis Fernando Chueca, quien hace poco la editorial del Rectorado de la Pontificia Universidad Católica del Perú le ha editado en dos tomos su más reciente trabajo: "Poesía vanguardista peruana". Al respecto, Ricardo Gonzáles Vigil ha señalado en el diario El Comercio que se trata del "mayor aporte que se haya hecho hasta ahora sobre nuestra poesía vanguardista, en tanto selección de los poemarios principales y estudio panorámico, como también acopio de documentos relevantes y guía bibliográfica".

Si les place leer el texto de Luis Fernando Chueca, hagan click en el siguiente link:

http://www.letras.s5.com/

Entrevista a Luis Eduardo García

2009-11-14T13:05:00.000-08:00

“Yo no extraño los lugares en sí, extraño las vidas que viví en esos lugares”

Luis Eduardo García (Chulucanas, Piura, 1960) reside en Trujillo desde hace más de veinte años. Ejerce la docencia universitaria y el periodismo cultural en un conocido diario del norte. Obtuvo en 1985 el IV Concurso El Poeta Joven del Perú. Ha publicado Dialogando el extravío (1986), El exilio y los comunes (1987), Confesiones de la tribu (1992), Historia del enemigo (1996), Tan frágil manjar (2005) y el Suicida del frío (2009). Después de un largo silencio ha editado su cuarto poemario Teorema del navegante (Revuelta editores, 2009(, propicio motivo para esta entrevista.

El tercero y a la vez último de tus poemarios, Confesiones de la tribu fue publicado en 1992. Han transcurrido más de una docena de años, ¿en que momento surgió ese rompimiento con aquel extendido silencio lírico, la decisión de exponer a la luz Teorema del navegante?

Porque parte de la madurez y sabiduría que dan los años consiste en saber cuando callar y, por supuesto, cuando romper ese silencio. Aunque no hay que olvidar que la poesía también puede ser un grito mudo.

Dentro de todo esto, Luis Eduardo, se dio a conocer una nueva faceta tuya, la de narrador, con Historia del enemigo (1996) y claro, en Tan frágil manjar (2005) reafirmaste tu labor periodística, ¿cómo va el trabajo en ambos géneros?

El proceso de escritura de un poema no es igual que el proceso de escritura de un cuento o un artículo periodístico. Los tres, sin embargo, son formas de expresión con las que me siento cómodo. Pero si tuviera que elegir, elegiría la poesía puesto que se trata de un acto de creación absolutamente libre y gratuito.

Volviendo a Teorema del navegante, lo primero que pude notar es su aproximación al titulo de Juan Ojeda, El arte de navegar. Leyendo un poco más me encontré con este verso: “Su servidor, señores, / no será nunca como Vallejo, como Borges, / como Pessoa; / ni menos como Ojeda”. Sabía de tu admiración por Vallejo, Pessoa y Borges, pero lo de Ojeda es noticia nueva para mí. En todo caso, ¿de qué manera llegaste a encontrarte con la poesía de este excelente poeta chimbotano?, ¿en qué medida se ha valorado su obra en nuestro país?

Bueno, el viaje como una metáfora de la vida no es nuevo en la literatura universal. Por otra parte, quizás inconscientemente pensaba en Ojeda a la hora de ponerle título a mi libro. Él aparece al lado de esa trilogía por pura asociación. Es un poeta olvidado que me interesa por la fuerza que exudan sus versos, pero no más que Pessoa.

Adentrándome un poco más, percibí -me refiero sobre todo a la primera parte del texto, Mares interiores- cierto coloquialismo descarnado y un tratamiento posmoderno que ni siquiera se ha podido avizorar en tus tres poemarios anteriores. Cito algunos versos: “Te tocó perder, varón./ Caballero nomás. / Por un puñado de dólares / no te vas a hacer el valiente, / conchadetumadre, / hijodeputa”. O estos: “Jamás, queridos hermanos, me ganaré un Oscar honorario, un Grammy, un Nóbel o algo semejante a un Derby en Fiestas Patrias”, ¿a qué se debe ese giro, esa modo de voltear la tortilla?

Se trata de un coloquialismo que ha llegado sin que yo lo buscara adrede. Creo que los temas buscan su propia manera de expresarse.

Otro de los aspectos resaltantes es tu acrecentado desencanto, ¿a qué se debe todo ello?, ¿al cúmulo de los años, a la convivencia humana?

Creo que hay demasiados motivos para sentirnos desencantados. ¿A qué se debe esto? Supongo que a nosotros mismos, a nuestra condición de seres autodestructivos y egoístas.

¿Sirve de algo tener fe en este mundo?

Claro, nos ayuda a seguir con vida.

¿Es francamente la felicidad solo “un sustantivo, / un concepto, un nombrecito cualquiera”, simplemente nada?

La felicidad es un sustantivo, un concepto, un nombrecito cualquiera cuando es un sustantivo, un concepto, un nombrecito cualquiera.

¿Hasta hoy nadie ha venido hacia tu lado y te ha confesado “que la vida es un flaco favor de Dios, / fiesta por / nada, / grito en el silencio, / pólvora en gallinazo”?

No, la gente no suele hacer confesiones de este tipo. La poesía es una de las maneras de comunicar de manera profunda por qué el mundo es como es.

¿Cuáles son tus peores miedos? ¿Acaso la oscuridad, el silencio, la soledad o de pronto la muerte, el fracaso, el olvido?

Tengo miedos, como cualquier ser humano. Temo, por ejemplo, que alguien le haga daño a las personas que más amo.

En Confesiones de la tribu, una de las voces femeninas menciona que a la madre le gustaba cantar los boleros de Leo Marini, ¿en qué momento llegas a descubrir y disfrutar la música? ¿escuchas boleros?

Sí, me gustan los boleros. Los aprendí a escuchar de niño debido a que le gustaban a mis padres. Sin embargo, quizás por un deseo de completar una educación musical deficiente, escucho más jazz y música clásica.

Además de Sabina, ¿qué otros compositores e interpretes te agrada escuchar?

Me gusta mucho Serrat.

Desde hace varios años vienes ejerciendo la docencia universitaria, ¿te ha restado tiempo para tu labor creativa?

No, ¿pero a quién no le gustaría dedicarse a tiempo completo a la literatura?

¿Vale la pena sacrificar los años en pos de una vida pequeño burguesa y adocenada? ¿Es imposible ser un Pessoa, verdad?

Nunca he perseguido una vida burguesa y adocenada. Creo más bien en la vida libre y sincera. En cuanto a ser un Pessoa, creo que es demasiado insolente pensarlo.

Resides en la ciudad de Trujillo desde hace veinte años y supongo que has llegado a quererla e incluso odiarla como ya es típico en este tipo de relaciones hombre-territorio, ¿qué extrañas de Piura?

Yo no extraño los lugares en sí, extraño las vidas que viví en esos lugares. En realidad, casi todas las relaciones que los hombres establecen con su entorno son de amor-odio, tal vez porque la vida es en sí misma una contradicción.

Trujillo siempre ha tenido una sólida tradición literaria. Sin embargo, ¿es la figura de Vallejo una imagen referente o una luz cuya sombra ha opacado y viene opacando no solo a una, sino a varias generaciones de poetas liberteños?

Vallejo es un faro más que una sombra. Allá los que lo sienten como una sombra muy pesada.

¿Qué sabes de la nueva promoción de poetas y narradores trujillanos?

En realidad muy poco. A veces pienso que las nuevas promociones de poetas y narradores meten muy poco ruido, muy poca bulla y entonces nadie se percata de que existen.

¿A qué se aferra Luis Eduardo, mientras ocurra “lo que tiene que ocurrir”?

A mi cama, a mis libros y a la gente que me quiere.

(Fuente: Revista Entera voz N” 002, agosto de 2009)

Presentación de "Danza finita" en INC de Chiclayo

2009-11-03T20:27:00.000-08:00

Estimados amigos quedan invitados a la presentación de mi reciente poemario. Los espero.

Exordio

2009-11-03T17:22:00.000-08:00

AGUAS VERDUSCAS SE VUELCAN
sobre mis brazos levantados.
Ríos de anatomías densas.
Ríos que al mediodía el sol suele lanzarle
sus astillas radiantes.
Estrepitosamente mis ojos caen
hundiéndose bajo el devaneo
eterno de sus lomos.
Respiran las nubes.
Carreteras que hierven sobre superficies
de grietas anónimas
anhelan ver la danza ominosa de la niebla.
Y de pronto,
la noche tenebrosamente acaricia
los mas remotes arcanos de los rincones.
Sucede esto en momentos
que prescindo del tiempo,
ese monstruo invisible que va derruyendo
nuestros cráneos tibios e inmensos
como una taza de porcelana
flotando en un espacio plagado de café
y otros fantasmas de individuo solitario.
Momentos en que prefiero
una noche medio viva
a cualquier pub destrozado
por uno de mis parpadeos inclementes
dignos de Sadoma y Gamorra.
Pasa que cada uno lleva su mundo
en el lugar menos exhausto.
Y he ahí yo pernoctando sobre las pestañas
de los durmientes.
Viento en mis mejillas.
Elevadísimo. Jalándole un pedazo
de noche a los cielos.
Y he ahí otra vez yo
trocando secretos por versos,
sin temor a que las palabras quemen
mis dedos al cogerlas
o simplemente al mirarlas desde cerca.
Y he ahí una vez más las calles,
benditas calles donde la vida se torna
en una cucaracha desesperadamente extraviada.
Huyo de las multitudes
pues en confabulación perpetua han decidido
dinamitar mi humildad sin permiso alguno.
En verdad digo
que acabo de percibir
la completa desintegración
de los hoteles en mi pecho.
Así, la garúa es hoy música deliciosa
en las pieles de quienes hicieron
el amor a oscuras,
encerrados por una torva presencia de muros,
lejos de la húmeda hierba y los turistas acampan ya
en jardines y parques.
El deliquio me permite observar gaviotas
que terminaron suicidándose en cables eléctricos.
Sus cuerpos,
péndulos de un tiempo inmemorable
golpean mi asombro
y cerrazones terriblemente fríos
perturban toda forma de cordura.
Y sin embargo,
una gota que ha dejado caer
el reloj sobre mi frente me ha desesperado.
Pienso en la posibilidad
de desflorar panales o árboles,
buscando el placer detrás de los cercos,
zarzamoras inventadas por mi conciencia.
Pienso en una civilización sin Hobbes,
metrópolis surgidas
como pensamiento líquidos,
solitarias casuchas de ramas secas
que van encegueciendo la litosfera nuestra.
La lluvia pesa como pocas veces este día
y mis carnes empiezan a sentirse barro.
Vivo en una ciudad petrificada,
hermosa puta que lame mis pies
y raspa mis sienes
con toda esa violencia insana de siglos.
Una ciudad es a veces un tonto laberinto,
útil para pisotearla
igual que a una cáscara de naranja
y ya no sentirse tan miccionado
como sus postes.
Discurro sobre líneas
que alguien empieza a engullir,
avenidas que se arrastran
sembradas en largos retazos de piel.
He recorrido junto a mi edad
sin haberla platicado nunca.
Soy un baquiano de mis propios olvidos.
Hago estallar mis vistas
para iluminar todo un millón de latidos
que sostengo entre las manos.

(Un poema de mi primer poemario Inútil inventario)

"La plaga humana" de Ricardo Paredes Vasallo

2009-10-26T13:02:00.000-07:00

Por Fernando Odiaga

Ahora que ha estallado la crisis económica financiera mundial los seres humanos se preguntan cuál será el futuro del sistema capitalista. Pero eso no es todo. A la crisis financiera se suma la escasez de alimentos, de agua, de energía y la crisis medioambiental. En este contexto, buscando respuestas al absurdo provocado por el trabajo y la sed de riqueza, encontramos el libro La plaga humana (Ed. Pies de plomo, Lima 2008) de Ricardo Paredes Vasallo, obra de naturaleza opuesta a las lamentaciones y críticas filosóficas publicadas en los últimos decenios. En ella Paredes Vasallo, filosofo ancashino, desmonta de modo radical los mitos y metarrelatos sobre los que se fundamenta nuestra concepción del hombre y del sistema, a la manera del saber posmoderno que describiera Lyotard, clasificaciones y rótulos en los que de todos modos nuestro autor no se ve reflejado.

Paredes Vasallo defiende ante todo la unidad de la naturaleza humana por encima de las diferencias de nación, raza, creencias; para él, antes que nada, el hombre es un habitante del planeta, con iguales derechos que los demás seres a existir. El autor enuncia que doquier el hombre ha construido su civilización en nombre del progreso y la felicidad. Han florecido la destrucción, el despilfarro, el desplazamiento y la extinción de otros seres, convirtiéndose para la naturaleza en una plaga devastadora. Según Paredes, el hombre destruye por destruir, en una carrera ciega e irracional por imponer su modo de vida y construir lo que considera su felicidad.

En el libro se describe al hombre como un ser necio, arrogante, depredador, parásito, violento, un ser al que hay que detener en su locura productiva de bienes superfluos, proponiendo una forma de vida más sencilla y austera, que parta de una nueva ética con la cual podamos enmendar el desastre que hemos ocasionado a la vida en el planeta.

Haciendo caso omiso a los efectos escandalosos de sus palabras el autor nos dice: “la propiedad es la madre de la miseria humana… en la propiedad está el germen de la destrucción”. La acción de los propietarios se revela nociva. El comerciante, el productor, el consumidor, hacen gala de una gran soberbia y rapacidad ilimitadas. Nuestra civilización se erige en una broma grotesca, degenerada, avara y glotona. Por todos lados los calificativos se multiplican para describir esa catástrofe a la que nos ha llevado el sistema capitalista y que el filósofo ancashino intenta denunciar cuando aún es tiempo de ponerle remedio. Paredes ve en esta lucha un camino de guerras y enfrentamientos que serán inevitables si el hombre quiere sobrevivir. La libertad sin límites que promueve el ser humano en el sistema tiene como fin justificar la acción de los hombres en detrimento de otros seres de la naturaleza, relacionando así la libertad con una gran irresponsabilidad por la que no hemos reparado en volver peligrosa nuestra existencia en aras del progreso socioeconómico. Paredes habla de una desproporción entre el ser del hombre y su poder, definiéndolo consecuentemente como un parásito; éste es sádico, estúpido, hedonista, cínico. Es un ser obsesivo, indagador, insaciable. Y esto es ostensible en su política, en su hacer sociedades y alianzas buscando fines comunes, medrando y viviendo de los demás y no dando nada de sí mismo.

La plaga humana es un libro desmitificador por excelencia, corrosivo, escrito con un rigor y una lógica que solo puede emanar de una conciencia sincera, de una gran honestidad intelectual constituyendo una obra de obligada lectura que nos abrirá la perspectiva para pensar un hombre renovado en el cual siga siendo válida la esperanza.

Entrevista a Christian Bendayán

2009-10-23T16:46:00.000-07:00

“La originalidad sin identidad me parece que cae en la simple audacia o astucia” *

Tu formación pictórica la realizaste siempre de manera autodidacta, ¿consideras que ha sido beneficioso ese tipo de aprendizaje o de pronto hay cierto desasosiego en ti al no haber estudiado en una Escuela?

Creo que la escuela la puedes encontrar en cualquier parte, en cualquier cosa, depende de uno el querer aprender. Yo quise aprender del mismo arte y no de artistas. Cuando mi obra se parece a las cosas que enseñan en las escuelas siento que algo anda mal.

¿Es imprescindible para un artista del interior del país que su obra se desarrolle en esta ciudad?

No lo decidí, desde niño vine por asuntos de mis padres. No me parece indispensable, y con menos razón cuando el circuito cultural Limeño es tan excluyente y alienado.

¿Tienes conocimiento del trabajo de otros jóvenes pintores tanto de acá como de otras ciudades? ¿Hay algo nuevo, algunos aportes en la pintura peruana actual?

Sí, supongo que algo conozco, y creo que hay varios aportes en la pintura peruana reciente, que hay muchos artistas buenos en el Perú. No todo lo bueno es lo que se muestra, pero en fin.

La influencia del pop art en tu obra es evidente, ¿qué idea tienes sobre la originalidad?, ¿qué importancia tiene para ti esta palabra?

La originalidad para mí va de la mano con la identidad. La originalidad sin identidad me parece que cae en la simple audacia o astucia. Me gusta ver cosas que me hagan sentir parte de algo, de algún tiempo, de algún lugar, de una historia.

¿Y sobre ese afán de reconocimiento que muchos artistas persiguen en este lodazal mediático?

El reconocimiento es importante si va a permitir que tu obra llegue a más gente y siempre y cuando tu obra siga siendo más importante que ese fin.

Picasso decía que no ha habido nunca pintura religiosa, que eso no existe, que ese asunto no cuenta para nada, ¿cómo así decidiste abordar este tema en tu obra?

Sí creo que existe la pintura religiosa, creo que existe toda clase de pintura. Eso no evita que la pintura a fin de cuentas sea solo “la pintura”. Mi vida está vinculada a la religión, creo que pienso bajo un esquema religioso, mi familia y mi pueblo son religiosos. La religión me abordó a mí, del mismo modo que lo ha hecho cada cosa que he pintado.

Desde la década del 90 hasta esta época, en todo este trayecto y acercamiento con la pintura, ¿cuan útil crees que resulta este tipo de arte para la humanidad?

Si te refieres al arte religioso, puedo contarte un caso. Mi obra “Niño Jesús de la caja” sale en procesión cada 1 de mayo, cargado en andas por niños trabajadores de las calles de Iquitos. Mientras recorren la ciudad, los niños rezan oraciones en tono de protesta y exigencia de respeto a sus derechos. Esto ha hecho que la gente se dé cuenta de muchas cosas que suceden con estos chicos, de abusos y sobre todo de que a pesar que trabajan y viven en las calles son niños y merecen ser tratados como tales.

A fines del siglo pasado – qué lejos suena esto –, dijiste que estabas decidido a investigar sobre lo que realmente se esconde detrás del comportamiento sórdido del ser humano, ¿cómo va esa observación, ese análisis? ¿Es tan sórdida la conducta de nuestra especie?

Es muy sórdida, pero ese interés lo tenía a fines del siglo pasado.

Supongamos el caso que de un momento a otro ya no te plazca pintar y algo más terrible aún que cuando estés frente al lienzo u otra superficie no atines ni siquiera a mover la mano pues tú mente se ha quedado en blanco, ¿a qué otro oficio te dedicarías?

Me pasa de vez en cuando y no me aterroriza. Si pudiera decidir, me dedicaría a cualquier chamba en la que tenga poder de decisión.

* (Entrevista publicada en el 2do número de la revista Entera voz)

Las múltiples fábulas de la muerte en la narrativa de Fernando Carrasco

2009-10-23T08:29:00.000-07:00

Por: Edmundo de la Sotta Díaz

PRETEXTO

Fernando Carrasco Núñez nació en Lima y tiene 33 años, la edad de Cristo cuando murió. En este momento, los une la edad simbólica y, también, el tópico de la muerte. El hijo de Dios simuló una muerte para fundar una religión y el narrador limeño se regodea con la muerte para recrear sus múltiples variantes en cada uno de sus relatos.

Esto es, Carrasco busca crear una poética de la muerte, porque es el motivo esencial de sus cuentos; así, en Cantar de Helena y otras muertes (2006), su primer libro, y en este nuevo libro el hilo temático de cada historia gira en torno a las múltiples caras de la muerte. Unas veces deseada por los protagonistas de estas historias; otras, porque abrumados por las circunstancias solo les queda aceptarlas con dignidad.

Ni criollo ni andino, en todo caso la totalidad contradictoria del Perú (Cornejo Polar, dixit) es el espacio que Carrasco busca recrear con sutileza y coherente verosimilitud. De hecho, se percibe en sus textos su facilidad para aprehender los asuntos de la ciudad; porque es un feliz habitante de las calles del mítico barrio Nocheto. Donde fue testigo, cuando era niño, de los repartos populares de Sendero y de sus insignias que se prendían en los cerros aledaños, para deleite de los niños y temor de los adultos. Nocheto, donde es posible brindar con un faite de alcurnia o con una sufrida doncella que se corta los brazos por cada nuevo desamor que le toca vivir.

Pero, también, los asuntos del campo no le son ajenos, más bien parece tener una disposición empática con la naturaleza y más precisamente con la vida de los pueblos rurales. Su afición por las fabulosas festividades de Huarochirí o el constante tour por los majestuosos viñedos de Cañete. Su residencia en el bucólico Huánuco. El haber estudiado en La Cantuta, por su cercanía al río, es ya una elección por la arcadia natural.

En definitiva, Carrasco no se adhiere a una propuesta en particular ni a una moda específica. Es más bien un aspirante al selecto grupo de artesanos de la palabra quienes con exquisitez, parsimonia y deleite se dedican a hilvanar luminosas historias humanas.

TEXTO

La muerte y otras traiciones (2009) es el segundo libro de cuentos que Carrasco nos entrega. Está constituido por nueve relatos. Como lo sostiene el maestro Antonio Gálvez Ronceros, en la contratapa: “La muerte es el elemento dominante de estas historias”. Así, en “La ficha marcada” la mutua traición de una pareja de esposos, simbólicamente desarrolla el tema de la muerte de la fidelidad. Ambos infieles, ella con más alevosía que él. En “Al fin de la partida” la venganza por adelantado consiste en que la niña protagonista se anticipa a su futura explotación sexual y elimina a los proxenetas. En “Último tercio” aparece la muerte de un joven torero en el ruedo, quien se jugaba su reconocimiento en esa tarde de la cogida: “O por la puerta grande o por la puerta de emergencia”. En “Vida y pasión de Jesucristo” se carnavaliza el nombre del Hebreo para presentarnos la vida y pasión de un delincuente de nota, quien muere cuando ya se había regenerado totalmente. En “La puñalada” un joven universitario engañado elimina a su rival, el profesor que salía con su novia. En “Mariposas” una niña especial incomprendida por la razón normal de sus parientes alza vuelo desde el último piso de su casa, y se lleva con ella a Muñeca para que no sufra en este mundo. En “Hasta que lo despediste, mujer” una esposa humillada hasta el martirio bíblico, un día explota y da punto final a su sufrimiento eliminando a su victimario, su propio esposo. En “Nos han dejado solos” un difunto revela su propia muerte, y en “Visitaciones” la culpa de haber matado a sus familiares, lleva a Mario a la locura.

Sin duda, el tópico central es la muerte. Desde diversas miradas y en sus distintas variantes, pero todas unidas por su ejecución violenta. Es decir, la muerte no es tanto el paso del tiempo o la voluntad de Dios; es más bien la búsqueda de solución para superar un trauma, un abuso, un deseo de triunfo o la sencilla libertad. Ahora los personajes se perciben cercanos a nosotros, ciudadanos comunes y corrientes, porque lo que ellos protagonizan es cercano a nuestras realidades cotidiana

En segundo término, queremos resaltar la destreza y suficiencia con que se han estructurado cada uno de los relatos. En ese sentido, Carrasco se revela como un narrador con suficiente oficio y conocedor de las técnicas narrativas. Así, en “Vida y pasión de Jesucristo” usa la narración en segunda persona donde el viejo narrador descubre que su narratario: Cristhian, es el hijo del protagonista de su relato. Es decir, los lectores descubrimos el desenlace al mismo tiempo que lo hace el narrador testigo. En “Hasta que los despediste, mujer” la conciencia de la filicida le recuerda pasa a paso la ejecución de su venganza. Esto es, esta estructura en segunda persona permite que la tensión fluya entre meditativa y apelativa conduciéndola a un final conmovedor que hace que simpaticemos con la victimaria.

Particularmente, el cuento redondo es “Nos han dejado solos”, un relato de impronta rulfiana que destaca por la precisión tanto en su discurso como en su fábula. Cumple con lo que sugería Borges. Nada de ripio en la forma ni inútiles regodeos de la historia. La belleza de la justeza. En ese sentido, es correcto el uso del narrador heterodiegético y el manejo de un tiempo circular para relatarnos que el mismo protagonista revela su propia muerte. Hay pues una doble revelación: el muchacho narrador descubre que ya está muerto y nosotros, los lectores, descubrimos al igual que el protagonista que él es un muerto quien nos cuenta su búsqueda.

Aunque se perciben las formas narrativas de Mario Benedetti, la maestría de Juan Rulfo y la melodía de Cabrera Infante. Se nota, relato a relato, que el autor ha alcanzado el dominio del arte de narrar. Con este segundo libro ya está calificado para emprender mayores empresas. Por ejemplo, crear luminosas historias, pero con carga alegórica donde se dibuje la inconmensurable belleza contradictoria de este Perú que gozamos y sufrimos.

BIBLIOGRAFÍA
BAL, Mieke. Teoría de la narrativa (Una introducción a la narratología). Madrid,Cátedra, 1990.

BOBES NAVES, María del Carmen. La novela. Madrid, Editorial Síntesis, 1998.

CARRASCO NÚÑEZ, Fernando. Cantar de Helena y otras muertes. Lima,

Editorial Limapop, 2006.

________ La muerte y otras traiciones. Lima, Hipocampo Editores, 2009.

II Fiesta del Diantre "Ultima Palabra"

2009-09-24T15:00:00.000-07:00

Programa oficial de la II Fiesta del Diantre "última palabra"

2009-09-23T14:54:00.000-07:00

PROGRAMA OFICIAL DEL FESTIVAL NACIONAL DE ARTE
II FIESTA DEL DIANTRE “ÚLTIMA PALABRA”

VIERNES
25 de septiembre

Centro Social PUERTO ETÉN

Hora: 7:30 p.m.

- Palabras de Bienvenida

- Inauguración de la Muestra Pictórica “Ñañake” del pintor Juan Carlos Ñañake.

- Lectura de poesía.

Mesa 1

Dandy Berrú (Chiclayo)
Michael Jiménez (Lima)
Martín Córdova (Piura)

Mesa 2

Luber Ipanaqué (Piura)
Johnny Barbieri (Lima)
Stanley Vega (Cajamarca)

Mesa 3

Ricardo Dávila (Tarapoto)
Leoncio Luque (Puno)
Roberto Salazar (Lima)

Música

Alonso Cortez (Piura)
Mario Barrenter (Piura)

Brindis de honor

SABADO
26 de septiembre

Sala escénica Instituto Nacional de Cultura Chiclayo.
Av, Luis Gonzáles 345

Hora: 8:00 p.m

- Palabras de bienvenida

- Presentación del libro Ciudad Sitiada de Roberto Salazar a cargo de Jimmy Marroquín y Stanley Vega

Música

Alonso Cortez (Piura)
Mario Barrenter (Piura)

Lectura de poesía

Mesa 1

Martín Córdova (Piura)
César Pineda (Lima)
Ariel Machuca (Chiclayo)
Michael Jiménez Melchor (Lima)

Mesa 2

Luber Ipanaqué (Piura)
Johnny Barbieri (Lima)
Javier Villegas (Cajamarca)
Jimy Marroquín (Arequipa)
Pedro Manay (Cajamarca)

Música

Alonso Cortes (Piura)
Mario Barrenter (Piura)

Mesa 3

Cesar Boyd (Chiclayo)
Leoncio Luque (Puno)
Ricardo Dávila (Tarapoto)
Percy Vidal (Chiclayo)
Roberto Salazar (Chiclayo)

Teatro

Rubén Alfaro (Chiclayo)

Brindis de honor

Presentación de Danza Finita en Cajamarca

2009-09-13T23:26:00.000-07:00

Presentación de la revista Entera Voz

2009-09-04T12:02:00.000-07:00

Una crónica de Luis Salazar Orsi

2009-08-01T19:49:00.000-07:00

(No hace ni diez días atrás, estuvo por esta ciudad mi amigo Luis Salazar Orsi. Estuvimos departiendo unas horas antes de que su bus lo llevara de retorno a Rioja. Departiendo un trago de su cocecha y luego de unos platos típicos unas cuantas cervezas.
Acabo de hallar en la web una crónica que me lo envio a mi bandeja. Se trata de una visita que hizo a Yereván, durante su época de estudiante en Moscú. Gracias por dedicarmelo. Pensaba publicarlo en Entera voz. Pero claro está sin esta dedicatoria. Eso queda entre nos. Lo encontré en http://escritoresamazonicos.blogspot.com)

Yereván

Yereván es el nombre de la capital de una de las repúblicas más pequeñas y singulares del mundo: Armenia, la de los ocres intensos y aceros contundentes. Tuve la dicha de visitarla a fines de los años ochentas del siglo pasado.

Realicé el gran viaje con un grupo de estudiantes de la universidad moscovita donde estudiaba, pero en realidad hice el viaje solo y animado solamente por un solo motivo: ver, con mis propios ojos, los legendarios montes Ararat. Y no por la jacarandosa arca de Noé —una de las fantasías más pintorescas y tontas del Oriente— sino por ellos mismos, pues, según había leído en la adolescencia, los Ararat serían uno de los conjuntos montañosos más bellos del planeta. Y aquello en mí —como Lyon (1), Albi (2), Alcalá de Henares (3), Matara (4), Contamana (5), el molino de Daudet (6), Machaguay (7), la llanura de Higosurco (8), las pampas de la Quina (9) o el santuario de Meudon (10)— era un imán irresistible para mis talones y mochilas, pues en el mismo instante en que las correas de mi zaino (11) preferido empezaban a aflojarse, yo sentía que ya era hora de enrumbar en pos de otros horizontes o espejismos, que son casi lo mismo.

Yereván, pues, en aquel invierno, me cayó como anillo al dedo. Al bajar del tren en la ciudad capital, me di cuenta que el armenio escrito era una hábil combinación de cáscaras de naranja, cortadas en tiritas, y trozos delgados de viruta, de tal modo que me compré de inmediato un diario de la localidad que, de vuelta a Moscú, regalé a mi compañero de cuarto, el acordeonista Alieksándr Bogdasárov, un hombrecillo de grandes ojos, sonrisa perenne y bajísima estatura, de origen armenio.

En aquellos años mi repertorio de hombres célebres de Armenia o de origen armenio era muy escueto, pero eso ¿qué importaba, ante la magnitud del triple coloso de nieves y rocas? Enumero: Petrosián, el ajedrecista; Saroyán, el ingenioso y tierno escritor; Aznavurián, el afamado cantautor; Isaakián, el fabulista… y vete parando de contar.

La ciudad capital era un verdadero enredo porque me dijeron que se encontraba edificada sobre los cerros mismos. ¡Y hasta tenía tren subterráneo! Y así, entre paseos, visitas, conciertos, comedores, buses, tormentas de nieve y avenidas iban pasando nuestras dos semanas de vacaciones, cuando me percaté que ya teníamos que retornar a la rutina de los estudios, unos dos o tres días después. ¡Y yo que me había cansado de hurgar los ocho horizontes, a todas horas del día, y no había visto todavía ni su chupita (12) de los Ararat! Me atreví entonces a preguntar y a soltar a los vientos mi tonante secreto: —¡Los Ararat, pues, doroguíye druziyá (13)

Cuando preguntaba, todos bostezaban y miraban a otro lado, pero yo seguía insistiendo, ya con bastante pánico y casi sin aliento: “¡Visitar Yereván y no poder contemplar los Ararat!” Hasta que una noche me encontré con uno de esos prácticos que viven en toda partes y que te sacan de apuros estés donde estés: sobre una frágil canoa en medio del Amazonas; dentro de un micro de Comas (14); en crudo invierno en la jalca de Pishcohuañuna (15); en la copa de una gruesa lupuna (16) sin soga para bajar, o cojo y perdido en los suburbios del Este de Chiclayo…

En cinco minutos el pata (17) me dio muy claras instrucciones que yo debía seguir ad pedem literae (18) si quería ver los Ararat: el apu (19) venerable y ancestral; el espíritu visible de todos los pueblos de aquella parte del Asia; el símbolo del alma de los armenios, hombres que se aferran con todas sus fuerzas a sus montañas, a su estirpe, a la vida. Me dijo que durante esa época del año los montes Ararat no se veían desde Yereván ni de día ni de noche porque una espesa capa de niebla cubría toda la zona, desde el amanecer; que esos montes solo podían ser vistos desde cierto sector apartado de la ciudad, justo en el momento de la aparición del alba, y durante unos treinta minutos solamente, antes de que cayera de nuevo la espesa niebla del día… A nadie le interesó la perorata ni las advertencias, pero en ese momento yo supe bien lo que tenía que hacer. Y respiré aliviado. Y esa noche me acosté sabiendo que mi viaje más deslumbrante hacia el sur del continente asiático ya estaba justificado.

Y tomé aquella breve ruta como un reto y una obligación de vida o muerte. Me levanté cuando todos mis acompañantes y amigos aún dormían, y cuando la ciudad estaba iluminada solamente por una amarillenta luz artificial. Tomé el autobús de la línea necesaria. Me bajé en el paradero especificado, aún en plena oscuridad. Éste quedaba justo al pie de una montaña que yo tenía que subir por esos caminillos de herradura que tienen todos los cerros caminables. Lo escalé, al comienzo a tientas, el tiempo indicado —una media hora— mientras una tonalidad azulina iba aclarándolo todo en forma imperceptible. Mientras subía, observé que en esa misma falda de montaña habían construido un hotel gigantesco que tenía forma y color de choclo (20): cada grano era una habitación. ¡Me di cuenta que era un alojamiento de lujo, especialmente construido allí para que pudieras ver la maravilla desde tu echado (21)!

Cuando me detuve, en una especie de mirador natural, traté de calmar mi respiración y serenarme. Luego, como la cosa más natural del mundo —como cuando se levanta el brazo para beberse un vaso de agua— me di la vuelta…

Y vi, ante mí, con una nitidez indesmayable, el metal blanquecino y brillante de las tres cumbres legendarias, con los pies aún oscuros; sobre un cielo azul, profundo e intenso, libre de nubes… ¡Los Ararat! La suave brisa que sonaba en mis oídos fue como un bálsamo para el momento indescriptible y la visión incomparable. Daba la impresión de que si yo estiraba las manos, podría tocarlos. Allí me quedé, mudo e indefenso, como si temblara ante el instante antes de estrechar la mano de César Vallejo, que él mismo extendiera, sonriente, hacia mí…

Miré entonces a mi alrededor, como para convencerme de lo real del instante. Nadie se encontraba conmigo. Nadie había querido ver el espectáculo. Nadie se interesó por el prodigio.

Y me dije entonces que hay momentos en la vida que son solamente para uno; que construimos y perseguimos esos lugares para disfrutarlos exclusivamente en soledad, mientras haya vida, aliento, conchudez y soberbia.

Luis Salazar Orsi

[1] Patria de Antoine de Saint-Exupéry (1900-1944), escritor y aviador francés, autor de El principito (1943).

[2] Patria del pintor francés Henri de Toulouse-Lautrec (1864-1901).

[3] Patria del novelista español Miguel de Cervantes Saavedra (1547-1616), autor de El ingenioso hidalgo don Quijote de La Mancha (Primera parte, 1605; segunda parte, 1615).

[4] Ciudad peruana del departamento de Cajamarca que dio origen a la célebre melodía carnavalera Matarina.

[5] O Contamaná (“cerro de palmeras”, en shipibo), puerto amazónico en el río Ucayali (departamento de Loreto), que dio origen al emblemático vals amazónico de los tiempos del caucho La contamanina.

[6] Alphonse Daudet (1840-1897), escritor francés, creador de uno de los personajes más ridículos de la literatura universal, Tartarín de Tarascón (1872), fiel retrato de la naturaleza humana.

[7] Aldea peruana de la sierra arequipeña, que dio origen a la célebre tonada popular Mambo de Machaguay.

[8] Altozano cercano a la ciudad de Chachapoyas (Amazonas, Perú), donde se libró la batalla decisiva por la independencia de Maynas, el 6 de junio de 1821.

[9] Hoy Pampas de Ayacucho. Espacio abierto rodeado de montañas, al pie del cerro Condorcunca (“cuello de cóndor”), en las proximidades de la ciudad de Ayacucho (Perú), donde se libró la última batalla por la independencia definitiva del Perú y América (9 de diciembre de 1824).

[10] Localidad al SO de París, último residencia-taller (hoy museo) del escultor francés Auguste Rodin (1840-1917).

[11] Mochila (italiano).

[12] Del castellano amazónico: “Ni un pedacito, ni una puntita, ni un solo extremo”.

[13] Queridos amigos (ruso).

[14] Sector superpoblado de la ciudad de Lima.

[15] “Lugar donde mueren los pájaros” (quechua), puna ubicada en los límites de los departamentos de Amazonas y San Martín, en el NE peruano.

[16] Árbol gigantesco de los bosques amazónicos.

[17] “Amigo”, dicho con simpatía (castellano amazónico).

[18] “Al pie de la letra” (expresión latina).

[19] “Genio, espíritu protector” (quechua)

[20] Mazorca de maíz tierno (quechua).

[21] “Desde la cama, cuando uno está echado” (castellano amazónico).

De "Memorias de un bello pájaro vacío" *

2009-07-09T12:55:00.000-07:00

12

Esto es todo lo que poseo: una oscura eternidad entre mis manos.
Viví siempre dividido entre el bien y el mal sin conocerlos en mi alma.
Tuve amigos y los dejé de tener cuando éstos leyeron mis poemas.
Me arrepiento de todo menos de estar vivo y morir.
Vistas así las cosas nada me une al silencio y al pathos de la ausencia.
Extrañaré cuando me vaya este cuarto vacío donde la memoria es gregaria y la muerte vacía.
Quise construir un templo y en su lugar este trino que me desgaja la piel sin gritos.
Me llevaré El Túnel de Sábato cuando me vaya.
Stand by me de Lennon.
Otra cosa es el silencio.
Otra la muerte.
Nada poseo excepto el tenebroso mar dormido entre mis párpados.
Extrañaré las borracheras melodiosas de los sábados nocturnos.
Algunos pájaros chillones muriendo sin rencor en las calles solitarias.
La dispersión del referente, la desaparición del sentido.
El límite de las cosas brincando sobre el lecho acuoso del mar.
El non plus ultra de la muerte rigiendo sin dolor la consabida armonía universal.
El hombre masa. La cháchara frívola. La paz interior.
Quise construir un templo y en su lugar este espectáculo sáfico, esta visión inacabada del amor.
No me extrañen cuando me vaya.
Salud a todos y sean buenos con ustedes mismos.
Todo acabará de la mejor manera posible.
Nada está consumado todavía:

(Hace poco más de un mes Ernesto Zumarán me hiso llegar algunos textos de otro de sus trabajo, del cual me atrevo a colgar uno de ellos. Conversando entre chelas me comentó que no los consideraba poemas. En fin, ya el lector sabrá definir. Pero más allá de eso, disfrutar o dejarlo delado)

II puesto del Concurso de Poesía "Javier Heraud" vino a Chiclayo

2009-07-05T16:54:00.000-07:00

Ernesto Zumarán

Mi compinche, Ernesto Zumaran, acaba de obtener el segundo puesto del concurso anual de poesía organizado por la Fundación Yacana. Son 1000 cocos verdes. Este viernes ya estuvimos haciendo el brindis respectivo junto a otros patas. El jurado fue Zurita, Mazzotti y Luis Cárcamo, los dos primeros, como se sabe, poetas trajinados y el tercero, catedrático de la Universidad de Harvard. El poemario se llama Nostos y lo firmó con el seudónimo Valery. Según me contaba Neto, el libro será editado (como parte del premio) dentro de tres meses. Sin embargo es muy probable que con anterioridad salga Los templos ausentes, otro poemario del mismo Zuma. Otro salud.

Sobre "Poética piurana ..." de Ricardo Musse

2009-07-05T14:56:00.000-07:00

Estuve chequeando a la volada el último libro de Ricardo Musse (Callao, 1971), Poética piurana de las postrimerías: sus pulsiones seculares y sus rasgos emergentes (Origami, 2009) y, a pocos minutos tuve que cerrarlo pues la verdad es que en ese breve tiempo ya me había estrellado con varios errores. Francamente, antes de todo ello me había propuesto leerlo en los próximos días con mayor detenimiento, supuestamente disfrutar de aquellas páginas donde más de un amigo eran mencionados, pero en este caso, como ya dije, resultaba un masoquismo continuar estrellándome con tanta piedra resbalosa.

Y si bien es cierto, la publicación de Musse tiene la estructura de un trabajo de investigación, su “estudio”, como él mismo lo señala, decae por completo a la hora de exponer una información que no corresponde a la rigurosidad de un “estudioso”. Veamos.

Ricardo señala que Luis Eduardo García nació el año 1963 y sus libros Dialogando el extravío y El exilio y los comunes fueron publicados los años 1991 y 1989 respectivamente. Nada que ver. Y fácil es comprobarlo en el mismísimo blog de LEG (http://sercorriente.blogspot.com/). Fechas de edición de cada poemario: el primero, 1986 y el segundo, 1987. Por otro lado nace en 1960.

En cuanto a Roger Santiváñez indica que nació en 1958 y su poemario Santa María fue editado el año el año 2002. Never. Nació en 1956 y aquel libro de poemas apareció el año 2001.

Y por último, a Héctor Rojas Pérez le pone como fecha de nacimiento 1972 cuando en realidad ha nacido el 68.

Los errores mencionados son tan sólo algunos que de pronto, haciendo uso de una lupa, pueden surgir otro tanto. ¿Fe de erratas? No lo creo. Eso pudo ocurrir con un par de datos. Pero no pues. Hay que pone las barbas en remojo. Este texto supuestamente es de consulta, lo leerán estudiantes y docentes. E incluso curiosos como yo.

Comentario a libro de Rafael Gutarra "La novia fugitiva y otros relatos"

2009-06-26T09:11:00.000-07:00

(Hace unos minutos, mi amigo Lúber Ipanaqué, desde la ciudad de Piura, me acaba de enviar un comentario a la más reciente obra del narrador Rabel Gutarra, quien igual que Lúber ha nacido fuera de las cálidas tierras piuranas (nació Gutarra en Huancayo, 1963) pero como se verá ambos vienen desarrollando sus obras en esta parte del norte)

Por Lúber Ipanaqué *

Todo escritor es un filósofo de su tiempo। La literatura y el escritor cumplen la función del espectador y critico objetivo del proceso por el cual una sociedad viene atravesando. Pues es la esencial función de la literatura, aparte del ideal de la estética, que va en dos direcciones: la capacidad de las palabras para expresar la realidad y la capacidad de explicar el sentido de las cosas y de los acontecimientos. Ese quizás es el mayor compromiso de la “palabra en el tiempo”, que puede ser conciente o inconcientemente.
La Novia Fugitiva y otros relatos, de Rafael Gutarra, nos hace sumergirnos en el alma contemporánea de Piura, nos hace bucear por los meandros insospechables de la conciencia de una sociedad que se ufana de ser moderna, pero que aun sigue conviviendo con sus fantasmas y miedos, un lugar que hace tiempo dejó de ser cálida y apacible para transformarse en un monstruo vestido de ciudad. Lejos están los personajes de los mitos y leyendas que aparecían en el campo, pues esta vez se han modernizado. En lugar de usar caballos hoy manejan taxis, ya no salen al encuentro en un camino rumbo a la parcela sino en plena carretera, ya los personajes no se intimidan fácilmente sino que juegan a ser lógicos y objetivos.
El libro consta de cinco relatos narrados en tercera persona y tiene como espacio la urbe piurana. El primero de ellos se titula “La Novia Fugitiva”, que da nombre al libro, donde se narra la historia de Rogelio, profesor universitario que acaba de terminar su relación con su novia Camila. Es noche de lluvia, Rogelio conduce su coche por la carretera de Catacaos a Castilla y se le aparece una mujer vestida de novia, que para sorpresa de Rogelio también se llama Camila, como su ex novia, a quien la lleva hasta su casa. Al despedirse intercambian números de teléfonos y Rogelio le da su casaca para que no se moje. Queda enamorado de la mujer. Al siguiente día la llama y va a su casa donde comprueba por versión de sus padres que Camila es un fantasma que murió hace años en la carretera y que suele aparecerse a cada hombre solitario que tiene por nombre Rogelio, como su ex novio con quien no quiso casarse la noche de su muerte.
El relato empieza con una frase poética que nos da la sensación de pureza y de vida,”Parece que el cielo se escurre sobre la tierra. Y Rogelio tiene la sensación de navegar sobre un río.” Para luego acercarnos al pragmatismo de la sociedad actual, “Serían las doce de la noche. Lo comprobó en su celular. Ya no la llamaría”, en donde el celular bien significaría la soledad y la frialdad de estos tiempos, una frialdad y una soledad en la que las parejas modernas se encuentran pero aparentemente “más unidas”, “Tanto esfuerzo para convertirse en profesor universitario. Y con la ayuda del sindicato comprar ese auto japonés que estaba conduciendo…”, que nos hace reflexionar sobre el valor de los sentimientos como el amor y la pureza, pues al leer nos damos cuenta como si Rogelio hubiera comprado el auto para encandilar a Camila con cosas materiales. Pero el final es sorprendente y sugestivo pues una llamada deja frío a Rogelio mientras ve cable, es la voz de Camila, quien ha vuelto, pero esta vez a tomar venganza.
El segundo relato se titula “El taxista fantasma”, narra la historia de Chucho Valiente, un taxista asesinado por una banda de narcotraficantes y que suele aparecerse ofreciendo sus servicios de transporte cada noche por las calles de Piura para luego perderse en medio de la pista rodeado de la multitud de taxis amarillos. Los dos primeros relatos del libro bien pueden ser el producto de un miedo generalizado en los taxistas que trabajan de noche “para llevar el sustento a su casa”, ya que se exponen a una serie de peligros como la de ser asaltados, asesinados, golpeados, coimeados por la baja policía, etc. De ahí que con el producto de su imaginación hayan logrado ir creando historias mezcladas con la realidad y la fantasía adecuadas según sus formas de vida. Gutarra no se queda tan sólo en las leyendas de miedo sino que además nos da una visión panorámica de lo que es Piura y sus problemas de transporte, haciéndonos reflexionar del caos en el que vivimos lo piuranos. Además de hacernos sentir el pensar, las angustias y los gustos cotidianos de los taxistas cuando dice “Chucho Valiente casi siempre estaba alegre y con la música de Agua Marina en alto volumen”, “El trabajo era difícil por la excesiva competencia en las calles”. Y es justamente por la falta de empleo y la exagerada competencia que Chucho Valiente, el taxista, es tentado por unos desconocidos que “…le ofrecieron una buena cantidad de dinero por sus servicios”. El autor juega un papel de juez, y no dice siempre las cosas pero hace guiños, y sugiere la ambición en el personaje, “A Chucho Valiente le brillaron los ojos”, ambición que lo llevó a la muerte y como castigo, nos relata, “Los perros lo habían desenterrado y tenía un brazo lleno de mordeduras”.
El tercer relato es “Una mujer en la ventana”, trata de la historia sobre una mujer fantasma que acostumbra aparecerse en una casa de alquiler de Miraflores. Lucho Ganoza, es profesor universitario, sociólogo, vive en aquella casa de inquilino, en donde conoce a dos chicas hermosas, Yamila y Carmina, sobrinas de los dueños de la pensión. La historia gira entre las conversaciones de Lucho Ganoza con Houdini Guerrero, otro profesor universitario, entre cerveza y cerveza. Lucho Ganoza empieza a tener señales fantasmagóricas, se le prende la luz por sí sola, oye largos suspiros y sueña con una muchacha que asoma sus cabeza por una ventana. Luego ya no sólo la sueña sino que la ve despierto. Lucho Ganoza se enamora de Yamila con quien tiene un furtivo romance. Hasta que un día halla al dueño de la pensión ultrajando a Yamila. Esto da paso a que por boca de Yamila se entere que el dueño de la pensión es su padre, que la mujer que la acompaña al dueño de la pensión es su tía que se quedó con él desde la muerte de su madre. Y por último a descubrir que la otra chica hermosa que siempre anda con Yamila, Carmina, no existe. Pues es el fantasma de la madre de Yamila, quien tenía un romance con un estudiante universitario que la hizo abortar y al ser descubierta por el dueño de la pensión éste la dejó encerrada en un cuarto para que muriera desangrada. En este relato Gutarra tiene como temas principales el incesto y la infidelidad-temas que ha desarrollado en otros relatos y cuentos suyos-, pero además la vida universitaria piurana. No sólo de los estudiantes sino también de los docentes, “…cuando todos los inquilinos que son profesores o alumnos de las distintas universidades que abundan en Piura…”, y pues uno de los problemas de Piura es la proliferación de universidades.
El cuarto relato, “El extraño caso de la calle Torata”, narra la historia de un universitario que se enamora de Claudia, una chica que vive en la calle Torata antes llamada La Bolsa del Diablo en el centro de Piura. Cuando Claudia terminó la secundaria sus padres la mandaron a estudiar a Argentina y desde aquel entonces el universitario se volvió un drogadicto. Una noche de Navidad después de muchos años Claudia regresó de argentina con su esposo y su pequeño hijo, eran las doce de la noche y al compás de cohetes y bombardas “el joven de anteojos y cabellos largos se refugió en su cuarto y se disparó un tiro con la pistola de su padre”. Desde aquella vez en la Calle Torata, que forma la avenida Arequipa con Sánchez Cerro, la sombra del universitario va de un lado a otro como buscando a alguien. La historia nos hace remontar al imaginario de la Piura de 1916, donde aparecían vacas escuálidas de la nada, hombres sin cabezas y caballos montados por el mismo diablo. Entonces las formas y usos de vida de los piuranos eran distintas a los de la Piura moderna de “edificios altos y un trajín incesante de lugareños y gentes venidas de otras partes”.
El último y quinto relato, “Un lamento interminable en la noche”, nos cuenta la historia de María, una estudiante universitaria de la Facultad de Derecho de Universidad nacional; de Eduardo, eterno amante de María desde la secundaria y la historia del joven médico Junior, mejor amigo de Eduardo con quien María tiene un romance. Cierto día Eduardo cita en un restaurante a Junior para ser testigo de la formalización de su romance con María. Junior en aquel lugar descubre a María ante los ojos de Eduardo que esta la traiciona con él. Al tercer día encontraron muerto a Junior, en su cama, luego de haberse emborrachado. Con el paso del tiempo María está de novia de un profesor de matemática y decide dejar para siempre a Eduardo, por lo que este le propone una última salida. María va a casa de Eduardo y beben vino. Ambos mueren por envenenamiento, pues cada uno quiso matar al otro. Desde aquel entonces una mujer sale de la casa de Eduardo toma un taxi y luego cuando va a llegar a su destino desaparece misteriosamente.
Gutarra es el único escritor que hasta el momento describe la sociedad piurana actual, la mentalidad pragmática de sus hombres y mujeres jóvenes, y la historia de una universidad en decadencia. Pues no es casualidad que sus personajes sean taxistas, estudiantes o profesores universitarios.
“La novia fugitiva y otros relatos”, es una obra que inaugura una etapa nueva en la vida y la literatura piurana, pues es el diagnostico y el equilibrio que une el pasado con el presente, de una literatura tradicional y una literatura urbana, de una Piura fantasmagórica y una Piura moderna, será por eso que cada relato es escrito con buen dominio de técnicas literarias, logrando capturar e interiorizar cada historia en un lector acostumbrado a lo tradicional y tedioso, relatos que pudieran tratar sobre los mismos temas pero que resultarían incipientes en la pluma de cualquier otro escritor improvisado.

Piura, 25 de junio del 2009।

* Pucallpa. 1985. Estudiante de Derecho y Ciencias Sociales en la Universidad Nacional de Piura. Ha publicado: "Hostia Sideral" (2005); "Los apóstoles de la muerte" (2007) y "Paraiso en Llamas".

Stop over

2009-06-25T11:19:00.000-07:00

Detengamos un taxi, nena
y partamos hacia el cielo
a revolcarnos entre las nubes
mismos animales en jubiloso celo
y bebamos ron hasta embriagarnos
como dos hermosos ángeles desnudos.

(Otro poemita para entibiar los grises días de invierno)

Jockey in love

2009-06-22T16:06:00.000-07:00

Se da la partida.
Tercera carrera de la tarde.
Tus muslos aprietan mis caderas
y algo me murmuras en el cuello.
600 para la meta.
Sin duda amo tu sexo
columpiándose en el aire,
Humedeciendo mi pelvis.
400 para la meta.
Amo esa manera de hundir tus pies
en los estribos de las sabanas.
Amo tus senos
que como dos enormes frutas celestiales
no dejan de estrellarse contra mis labios.
Amo ese látigo de placer
que sostienes entre las piernas.
Amo tu aliento tibio.
100 metros para la meta.
Amo tus gloriosos jadeos.
Amo tu entrepierna mojada.
Quiero relinchar pero no puedo.
Ha sido una carrera de clásico
y una vez más le hemos ganado al tedio.

(Poema publicado en Amor, jodamos un rato y también en 2 + No antología No contemporánea de los poetas amigos)

A dos años de la partida de Juan Ramírez Ruíz

2009-06-16T08:40:00.000-07:00

Este miércoles 17 de junio se cumplirá dos años del fallecimiento de JRR. Su hermano, el periodista José Ramírez me hizo llegar un correo electrónico en el que hace extensiva la invitación a una Misa de Honras en honor al desaparecido poeta peruano. Esta ceremonia religiosa se llevará a cabo precisamente este 17, a las 9:00 de la mañana en la Iglesia Santa Verónica de Chiclayo. Don José también me hizo llegar el año pasado y mediante la misma vía, una foto que Juan guardaba entre sus cosas. La foto data, si la memoria no me falla, del 2004. Domingo de Ramos presentaba su poemario Erotika de Klase. En la toma también aparece otra amiga que partió justo por estas fechas, pero antes que Juan. Se trata de Maria del Carmen Gómez Sánchez, la eterna adolescente. Al leer un articulo antiguo de Rafo León supe que la gringa había sido durante los 70 una las chicas más guapas de la escena literaria en Lima. Ella murió inesperadamente acá en Chiclayo. Nunca se supo los motivos.

Algunas palabras sobre la masacre en Bagua

2009-06-09T23:51:00.000-07:00

Que otra cosa puede uno hacer luego que la ira y la impotencia se meten en el alma, sino exorcizarse uno mismo a través del lenguaje y quizá de pronto morderse el labio. Pero quién no habrá sentido ganas de meterle un soberbio puntapié en el culo a Alan García y a toda esa retahíla de ayayeros, sanguinuelas y caraduras que lo acompañan en este transito depredador, salpicado de sangre y gritos de terror. No solo de él es exclusivo este deseo (¿quién no recuerda aquellas imágenes cuando patentó oficialmente su patada con aquel humilde hombre?). Sin embargo también habrá más de uno que se muera de ganas, tenga la imperiosa necesidad de zamparle un verdusco escupitajo en plena cara, la cual resultaría quizá una metáfora reconfortante.
Luego de que nuestro adorable gobierno presidido por éste ser arrogante, falaz y homicida ha demostrado su ineptitud y apetito omnívoro (¿ha logrado algo sustantivo durante todo este tiempo?; otra cosa, ¿cuál es el afán de pretender apoderarse de tantos millones de hectáreas en la selva? ¿es cierto que para que 28 millones de peruanos nos beneficiemos o en todo caso para que “la patria no pierda lo avanzado”, como se menciona en ese spot que más parece salido del pentagonito? ¡Que no joda!), ahora resulta que el líder amazónico Alberto Pizango, ha sido denunciado, acusado de presuntos delitos de rebelión, conspiración y sedición. Es por ello que ayer fue acogido por la Embajada de Nicaragua en calidad de asilado político.
Ahora bien, en tanto ocurría esto la conchudez encarnada en dos mujeres salían a tirar las primeras piedras. Por un lado Keiko Fujimori y por otro, la queridísima maestra de la nueva escuela aprista, Mercedes Cabanillas, dignas representantes del cieno, el silo, de los más bajos fondos. En palabras de aquella que todos los peruanos le dimos individualmente, aunque no en las manos, siquiera unos diez céntimos para que estudie en Estados Unidos, señaló que Pizango debería dar la cara y enfrentar el proceso judicial para que dé a conocer cuál fue su rol (como si el muy valiente e hijo de puta de su padre lo hubiera hecho al huir del país). Y la Cabanillas: “No se puede actuar a mansalva, ponerse fuera de la ley, cometer delitos (…) y después cobardemente, tras el saldo de pérdida de vidas, decir me voy a asilar” (¿son palabras para Pizango o su propio compañero y líder Alan García? ¿acaso en ella no puede recaer el delito? Han muerto jóvenes policías, recién salidos de la escuela y a quienes hace no mucho los “benefició” con un reglamentó medieval, muchachos de veintitantos años, enviados sin escrúpulo alguno hacia la hoguera) ¡Que tal sinvergüencería! Cualquier alma que hallándose en un charco, donde el poder y el dinero prevalecen, se ruborizaría al pretender lanzar la primera piedra, pero obviamente estas dos mujeres carecen de pudor y de sangre.
El responsable de lo ocurrido el viernes 5 de junio es sin duda aquel rostro que a estas alturas resulta repugnante verlo a través de las pantallas de televisión. Ese rostro que deja ver nada más que soberbia y suena a otro dictadorzuelo conocido, a descamuflado fascista (a propósito, ¿dónde anda el famoso escritor e intelectual peruano, Mario Vargas Llosa?, ¿será que no le apetece hablar de indígenas y chocar, o siquiera rozar con su amigo, el ahora pinocho del liberalismo? Ni siquiera balbuceó cuando la SUNAT tomó Panamericana, ¿en qué lugar andará disertando sobre la bienaventurada libertad?) Es culpable Alan García pues por su terquedad, por su cortedad mental, por dársela de pendejo. ¡Acaso no es una gran pendejada querer pasear a toda una serie de gremios indígenas durante 52 días! ¡A cualquiera le colma que lo agarren de tonto! O sea, uno va a exponer sus derechos y lo primero que pretenden es mecerte día tras día, como a bebe recién nacido. Se escucha en su fuero interno: Tiene que dormirse (la Asociación Interétnica para el Desarrollo de la Selva Peruana). Permanecer en silencio mientras ingresamos a la selva. Estos indígenas son una tira de inadaptados e ignorantes (hace unos días afirmó que no eran “ciudadanos de primera clase” y que por los 400 mil de ellos, los 28 millones de peruanos no podíamos privarnos de ir por aquellos lugares, ¿pero quién habla de visitas o turismo cuando las tierras de los nativos están a punto de ser tomadas “legalmente” por trasnacionales? Gravísimo error, como él mismo diría. Lo que ocurrió aquel día fue otro hecho fatal y cruento para las desoladas e inciertas páginas de nuestra historia. Y es que a García le place embarrarse con sangre la conciencia y ahora Yehude Simon, coterráneo mío y en quien confié alguna vez, dice que saldrá con las manos limpias. Mismo Pilatos pretende lavarse las manos y eximirse de toda culpa. Pues no. Es tan culpable como Alan. Por ser su gran compinche. Su gran Premier.
El número de los fallecidos en el enfrentamiento del día viernes es manejado por las fuentes oficiales con tanta apañadura que da arcadas. Y francamente que produce el incremento del escepticismo. Afortunadamente ya no son muchos los crédulos que se meten el dedo en la boca y asienten cuando un político de mierda sale en la tele y lanza su rollo. Sobre todo los jóvenes. Tengo amigos y familiares en Bagua, Rioja y Tarapoto y la cifra que ellos manejan llega al centenar de muertos. A los miembros de la policía Defensoría del pueblo y el mismo Estado ya los contabilizó. Pero, ¿quién da cuenta de los indígenas? Me cuenta un amigo que reside en Bagua Grande que a través de las radioemisoras de Jaén pobladores de la zona llamaban diciendo que miembros de la policía, a la orilla del río Marañon, torturaban y luego en bolsas negras los arrojaban a las aguas. Los denunciantes se hallaban parapetados en los cerros mientras veían semejante matanza. No es que exima de culpa alguna a los miembros de la Asociación Interétnica para el Desarrollo de la Selva Peruana, pero, ¿a quién no le va llegar altamente cuando supongamos ves a tu calle invadida por tanques y de repente empiezan a maltratare y de pronto ves morir a uno de tus hermanos? Así el agresor tenga escudo y una ametralladora y tú sólo en las manos sostengas una piedra o una lanza te enfrentas al agresor. Ya tu vida no te pertenece. Ha sido cogida por el odio y la venganza. Al ver entre las imágenes difundidas por Internet y distinguir tanques me dio la sensación que estaba en la Franja de Gaza. Este Estado es tan criminal como el de Israel. A ambos le importa un carajo los derechos humanos y toda esa sensiblería humanista (volví a acordarme de Pilatos). ¿Cómo se explica que cerca de un centenar de indígenas hayan muerto y desparecido, o sea casi una cuarta parte de los policías? No es difícil deducir pues que algo les exacerbó a los nativos como para entregarse a una muerte inminente, ora sea torturado, ora sea con un fulminante balazo, más allá de que en primera instancia esté el hecho de reclamar sus exigencias de la derogatoria del Decreto Legislativo 1090. ¡Y pensar que nadie dio una orden para cesar el fuego, aquella feroz y sangrienta batalla! ¿En que oculto arcano se posaba la racionalidad de García? ¿por dónde deambulaba la tía Meche? ¿y el futuro dizque presidente del Perú, Yehude Simon, pero antes de todo esforzado y fiel ganapán de García?
Mas esta historia aún no ha terminado. Este 11 se anuncia un Paro Nacional. Y aunque no lo crea, este régimen aprista y carroñero (y también herbívoro, pues como se habrán dado cuenta ahora resulta que le gusta meter su hocico en el bosque) atraviesa una de sus peores crisis. Sin embargo jamás olvidemos que su líder de sangre siempre se ha alimentado. Que la sed de éste Vlad Tepes moderno es insaciable.

El alma de Benedetti

2009-06-08T17:49:00.000-07:00

Ahora que la bulla ha pasado y haciendo cuentas, recuerdo que un 16 de mayo nos habíamos reunido a beber unas cervezas (asunto nada novedoso) con mi amigo Ernesto Zumarán y no sé en que momento apareció la figura de aquel niño viejo, hablando con esa voz de joven rioplatense. Ernesto guarda en su biblioteca una antología de su poesía que a inicios de los noventa leí con mucho gozo. Hicimos un brindis y coincidimos en que aquel hombre era una fuente inagotable. Un poeta vital e intenso. Un izquierdista puro. Jamás pensé, ni el mismo Ernesto tampoco –supongo– que las horas de vida de nuestro querido y apreciado Mario Benedetti, se diluían en el vecino país de Uruguay. Al día siguiente, 17 de mayo, la noticia se propaló y fue como una daga incrustada en muchos corazones.
A poco más de veintitantos días de la partida de Mario Benedetti, cuelgo un poema que durante los años 90 solíamos escuchar con un creciente latido en el lado izquierdo de nuestros pechos, embriagados con ron y ese antiguo tocacasettes sonando en medio de la noche:

A LA IZQUIERDA DEL ROBLE

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fan ticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.

De poesía solo apta para niños

2009-05-28T00:23:00.000-07:00

Aparte del poemario Casa de mascotas, planeo editar, ya no para este año sino el próximo, otro texto dedicado a todos los chibolos, entre ellos por supuesto, mis sobrinos, quienes no tendrán que leer afortunadamente poemas o canciones que digan “mamita querida, mamita adorada…” o “luna lunera, cascabelera…”. Se llama este libro Poesía solo apta para niños. Cuelgo dos poemitas.

A MAMI, MI PRINCESA GUERRERA

Al momento en que mami
lanza el matamoscas
sobre cualquier parte
parece que intentara
aplastar todas las maldades del mundo
pero sólo halla
un insecto reventado.

TRAVIESA HUIDA

Mami no es una flor
ni una estrella.

Es un grito horroroso
saliendo de la cocina
a punto de golpearme.

De vuelta a estas calles (virtuales)

2009-05-21T16:48:00.000-07:00

Entrevista hecha por Luis Cabrera para La Industria de Trujillo. 2003

Después de un breve tiempo, eso creo, pues siempre acostumbro no saber en que fecha, numero del mes me encuentro, retomo este blog. Hablé de algunos proyectos. Bueno, parte de ellos ya tienen nombre y un rostro. El primero consta de micro instalaciones, fotos y objetos intervenidos: arte in puro. El segundo, la edición del poemario Casa de mascotas, dirigido a niños e ilustrado por mi amigo Juan Carlos Ñañake. El tercero, la reedición del libro Soliloquio de las hojas, libro de poesía visual e ilustrado por el gran Joselito Sabogal.

Cuelgo tres poemas del poemario Casa de mascotas.

EL CANTANTE

Es Julito, el Grillo,
un solitario cantante
que todas las noches
de verano
acostumbra presentarse
en el verde escenario
del cualquier jardín o parque.

EL ODONTÓLOGO

Un excelente odontólogo
es Marco, el ratoncito.

En su pequeño consultorio
he dejado más de un diente
y los nuevos me han crecido
mucho más sanos, blancos y fuertes.

NACIMIENTO

El polluelo toca
la puerta del mundo
con su delicado piquito rosado.

Ganas tiene de conocer
a sus papis.
De estirar sus tiernas alitas.
De piar bajo
otro cielo más extenso.

Y hasta que de repente
la puerta se abre.

El polluelo sale despacito.

Mis sobrino, a quienes va dedicados estos poemas

Poemario de Juan Zamudio

2009-05-21T13:05:00.000-07:00

Mi amigo Juan Zamudio, me acaba de comentar de su debut, de su perdida virginal en lo que respecta editar un libro. Este 22 de mayo presentará su primer poemario llamado Continuidad de los alfiles (¿jugará su ajedrez?, cuando venga por Chiclayo a ver si nos jugamos una partida?. La presentación se hará en su ciudad, Arequipa. Lugar: Sala Atenas, calle San Agustín 106. la hora en que ya pueden estar ahí es a las 6:45. O sea 7 y media como máximo. Cuelgo el afiche para que vean más información. Y también un poema del libro. El que más me gustó.

avenida

Estoy desnudo

Una pelota es lanzada
violentamente
hacia esta esquina

Nadie vendrá a recogerla
Lo de la pelota lo inventé
pero que nadie vendrá

Es cierto
Estoy desnudo
con un cartel colgado al cuello
que dice

Estoy desnudo

Abandonodo blog

2009-04-02T21:16:00.000-07:00

Durante los últimos meses he abandona esta bitácora. Ocurre que ando persiguiendo algunas quimeras, con todas las ganas de traerlas abajo, cogiéndolas de los pelos. Vamos a ver si se concretiza pronto este y otros sueños. Seguro que casi nadie se habrá percatado de esta ausencia. Y si existe siquiera uno, ese uno que se de por enterado.

En casa de Joselito Sabogal

2009-04-02T21:10:00.000-07:00

Este último fin de semana estuve con Maty en Trujillo. Mi amigo el pintor Joselito Sabogal me había hecho una invitación inevitable: pasar el día sábado y domingo en su casa. Después de varias lunas que no lo veía pues desde hace más de dos años reside en Finlandia. La última vez que lo vi fue el año 2004. La obra pictórica de Joselo se está exhibiendo por varios lugares de América y Europa. Me cuenta que estuvo por México, Santiago, Venezuela, Polonia, Francia, entre otros lugares del mundo. Prepara una muestra para Australia. Regresa a Finlandia en el mes de mayo. Mientras desparecía el pollo a la brasa y al día siguiente el ceviche la conversa se alargaba entre bromas y risas. Buena sazón la de Dorita, su primera esposa y entre las cosas bacanes es que Joselito mantiene su chispa, su espontaneidad, su esencia. Hay unos proyectos compartidos en marcha. Ya se sabrá más adelante. Veré si en una próxima crónica detalle todo esto.Por lo pronto, si se animan, visiten la página de mi compadre:http://www.joselitosabogal.com/

Domingo de Ramos en Chiclayo

2009-03-30T19:15:00.000-07:00

Al parecer cada fin de semana último no tiene descanso. Este sábado 4 presentaré el quinto libro de Domingo de Ramos, intitulado Las cenizas de Altamira. La cita es a las 6:30 p.m. Bajen sin roche alguno al Café 900, ubicado en la calle Ex calzoncillo, Izaga 900.
La entrada es absolutamente gratis.
Visiten su blog:

http://domingo-de-ramos.blogspot.com

Presentación de nuevo libro de Diego Lzarte en Chiclayo

2009-03-16T19:32:00.000-07:00

Invito a toda la fauna lambayecana a la presentación del nuevo libro de Diego Lazarte (Lima, 1984) Diario de navegación, editado por Lustra Editores y el Centro Cultural de España. La susodicha cita es a las 8 y media en punto. Sin hora peruana ni ocho cuartos. Vean en el flayer la dirección.
Y no podría concluir mejor este ritual culturoso que con un tono a punta de vinilo (mi estimado Diego, no olvides traer todos los discos de tus viejos) pues el cumpleaños de Lazarte es ese mismo día.
Lleven regalos. De preferencia botellas de vino.
La entrada es completamente libre.

Sobre Antropología de espuma

2009-02-21T16:11:00.000-08:00

A una semana exactamente de la presentación del poemario Antropología de la espuma de mi amigo Jimmi Marroquín, publico el rollo, las palabras que pronuncié el pasado 14 de febrero. Si se animan léanlo o en todo caso el Mouse es libre de ser usado para lo que a usted le apetezca...

Sobre Antropología de la espuma

Por Stanley Vega

Antropología de la espuma es el tercer poemario de Jimmi Marroquín (Arequipa, 1970), poemario que como el mismo autor lo señala en la dedicatoria, es un “testimonio” “pálido y leve, del amor”. La familia, los romances finitos y una brumosa ausencia convertida en cenizas se desgajan a través de los múltiples espacios sostenidos en las tres partes que contiene este libro: I. Diseño de la espuma, II. Antropología de la espuma y III. Relación de cenizas.
En la primera parte se observa el desentierro, ese crepitante retorno hacia el pasado, los primeros esbozos de algunos vestigios que insisten en permanecer como “una secuela supurante de imágenes” y que a su vez “renuevan, con aleve unción”, el fundado linaje. En algún momento me hizo recordar a Valdelomar, cuando dice: “Cada mesa, cada cubierto, cada silla, ayer participe del fervoroso monologo de amados rumores disidentes, yacen, hoy, inertes, sumergidos en la caudal irrisión de la polilla”. Pero definitivamente hay una diferencia entre ambos. Marroquín vuelve a sentir su infancia con el corazón ebrio y añoso. En él no cabe la añoranza subliminal. Le llega altamente volver a tener esa remota y cristalina mirada de aquel niño que fue. Es por ello se le escucha decir: “Vana infancia, / ora en ruinas, / ora invicta, / en la primordial / regencia de la espuma”. Lo único que hace es entregarse a ese caudal dialéctico e inminente del tiempo. Y es precisamente en aquel prolongado retorno que también vuelve a transitar antiguos parajes: “Es esta la casa, / la que nos guarecía / de la aviesa / liviandad de la intemperie, / yace hoy, abandonada, / luciente, / como un amoroso monumento de la nada”.
El redescubrimiento de cenagosos fragmentos de su antigua morada, de su lejana casa-madre, propicia en la segunda parte, nombre que da titulo también al poemario, el hallazgo intermitente de sus hermanos y hasta el reflejo de sí mismo, “el hijo prodigo”, quien ha olvidado quién es, habitando “acá y el allá”, “la trasparencia del fuego”. Su voz está cargada de acerados adjetivos (Indolente, espectral, insoslayable, enardecida, insoluto, falaz, irrito, aleve, obsesas) e incluso tiene un tono profético. He ahí que en un instante de resplandeciente certeza indique “No, no se ha ido / esta nostalgia afilada como estaca”, “cada risa, cada llanto, / cada suspiro envilecido / o flatulenta vigorosa, / cada grito destemplado, / son hoy pábulo de la corrosión irreductible”.Es aquí cuando el tiempo se convierte en una hamaca fluctuante y se oye al poeta precisar: “He visto, en irretornable y agónica sucesión, / el flujo espectral de mi niñez, / su falaz acaecer / en el sendero burbujeante de una afiebrada visión”
Lo que uno puede hallar en la tercera parte es ausencia, un ligero viento de desierto, colilla esparcida en la noche. “Aún cuando no lo merezca / es esta mi heredad, austera y vasta”, “una suma impetuosa de vaho y viento / añadida a la tumescencia de la carne”. Mas luego, cuando la imagen de la amada es aún palpable su piel se esparce y dice: “la rutina que me acerca a ti, que me hace buscarte / desfallecido y acechante, sin saber quién soy / ni quién eres, confundidos en un tullido y enervante sueño / hecho de gajos de este mundo”
En Antropología de la espuma sin duda se percibe la noción fatigosa y astillada que se tiene a la hora de paladear el camino desandado. Versos escritos cuando los músculos estaban probablemente exhaustos y en el pecho se avizoraba los disparos provocados por el tiempo y la nada. Sentado en una azotea “donde se pudre al sol trastos” y ya teniendo el presupuesto, bajo una tarde cualquiera, de que “nuestra historia ya fue contada por diligentes bocas anónimas, trivial hasta la nausea, deformada, parchada con imperativos circunstanciales, heroicidades cómicas y huera palabrería solemne”. Más allá de hacer uso de la ciencia, lo que Marroquín ha hecho es tratar de exorcizar sus recuerdos, de recurrir a sus artes de impenitente demiurgo: “Es esta, y no otra, la historia / - la espuma - / que nos pule / como morosos guijarros de un mar intraductible”

Invitación a presentación de poemario de Jimmi Marroquin

2009-02-10T18:07:00.000-08:00

Estimados amigos, este sábado 14 de febrero presentaré el poemario Antropología de la espuma, tercer libro de mi amigo Jimmi Marroquin.

La cita es el Café Bar 900, ubicado precisamente en la calle Manuel María Izaga número 900.

Pueden aterrizar a eso de las 5 y 30. ¿Y por qué tan temprano dirán por ahí? Pues algo muy sencillo. Es día de la amistad, del amor. Así que a eso de 8 ya deberemos estar con varios tragos encima. La noche quedará corta para la doble celebración.

No falten. La entrada es completamente libre.

Algunos datos del autor

Jimmy Marroquín Lazo (Arequipa, 1970) es abogado e hizo estudios de Literatura en la Universidad Nacional de San Agustín de Arequipa y en la Maestría de Literatura Peruana y Latinoamericana de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos de Lima, de la que es egresado. Ha publicado los libros Dinámica del fuego y Teoría angélica, así como poemas y artículos en periódicos y revistas del medio. Tiene en próxima publicación el libro Políptico de la lluvia. El año 2002 se hizo acreedor al Premio Copé de Plata de la Décima Bienal de Poesía convocada por Petróleos del Perú, con el libro Teoría angélica.

2009-02-03T19:21:00.000-08:00

Presentación del poemario Olor a bruma de David Núñez

Día: jueves 5 de febrero
Lugar: Pub Sunset Beach (Izaga 921)
Hora: 7:00 p.m.

La presentación estará a cargo del poeta y escritor Miguel Ildefonso.

Moderará el asunto: vuestro servidor, Stanley Vega.

La entrada es completamente libre.

2009-02-03T18:59:00.000-08:00

Adorable Alizée

Bueno mi estimada Edith Piaf, a ver si luego hablamos. Hoy me quedaré con esta linda chiquilla. ¿Para qué escribir si el poemita está aquí, enfrente? Son huevadas.

2009-02-03T18:13:00.000-08:00

cortesía oscar pita

ALGUNOS RECUERDOS DE LA ÚLTIMA FERIA EN TRUJILLO

Llegamos a Trujillo cerca de medianoche. Fue este último viernes, junto a Maty. Nuestro primo Carlos nos recogió en la agencia. Luego de dejar la mochila en el hotel lateamos un rato por el centro. Harto “cabro” en la plaza. Y por supuesto, aquel monumento castrado siempre en medio, gigante, musculoso y seguro maldiciendo a aquel sacerdote que mandó volar su pipi.

Después de almorzar con Carlos y conversar un toque con el tío Saúl, regresamos a la Feria. Ya era hora de leer nuestras vainas. El Babel Poética empezó a eso de las 4 y tantos. David Novoa metió un rollo inicial y hasta musiquita hubo. Nos encontramos con Paco Irigoyen, eterno vocalista de la banda de rock Víctimas del vacío y Miriam, su esposa. Éramos ya una manchita de chiclayanos. Bueno, es un decir pues sabíamos muy bien que Paco había nacido en Chachapoyas, Maty en Trujillo, yo en Santa Cruz y Miriam, en todo caso era la única nacida en esta bienaventurada ciudad.

En el transcurso del recital aparecieron Chicho Castillo, Jorge Hurtado, Victoria Larco, el gordo Javier Poicon, Alberto Benavidez, entre otros patas. Muchos de ellos no leerían. Había una regular cantidad de gentita sentada en las bancas de aquel jardín. Leímos y sacamos la huaracha. Tenía que ver a mi compadre Bethoven Medina. A las 6 p.m. presentaba su Arriero…

Nos encontramos con nuestro entrañable amigo Alberto Alarcón. Más repuesto que nunca. Le han hecho una operación a los ganglios que lo ha dejado rozagante y entusiasta. Nos saludamos con el hasta ahora escritor inédito Oscar Pita quien más tarzán presentaría la ultima novela de su pata Thays.

Con Jorge Hurtado y Tito, músico e integrante de Azulejos, enrumbamos hacia el cafetín. Allí habían quedado en verse con el bombardero César Gutiérrez. Tardaba un poquito así que salimos en su búsqueda y lo hallamos en la presentación de Ampuero, su pata carreta. A pocos minutos estuvo frente a nosotros, junto a su flaca, conversando en una de las mesas del cafetín. Llegó con unos chicos, uno de ellos, charapo èl, dijo conocerme y el otro, un gordito risueño y eléctrico dijo llamarse Gonzalo del Rosario. Pero claro que su nombre me sonaba, autor de Cuentos pa quemarse. A fines del año pasado me había enviado un correo múltiple para votar por su libro en una encuesta literaria, un libro que hasta hoy no he chequeado (es entendible el hecho por el cual no voté a su favor). El asunto es que el bombardero llegó con sus dos hinchas y se abrochó con la venta de dos ejemplares. ¿Precio de cada uno? 60 lucas. Pero se justificaba. La edición, hecha por el autor, era impecable, con interiores en cuche, acabado en mate, más de 500 páginas. Bien pagado. Mi compadre Hurtado lo había presentado el jueves último y desde ya tenía su ejemplar en casa.

Todos partimos al concierto de Rafo Raéz con quien estuvimos hablando horas antes, en el mismo cafetín. La primera vez que lo veía en plena performance. “Estaba nervioso”, me comentaría en la noche mientras bebíamos unas chelas en el Chaska, junto a Paco, Miriam, Maty, Luber Ipanaqué, Juaneco y Hurtado. Más de 300 gentes. O quizás más. Al finalizar cerca de 20 muchachos salieron a pogear con Viejo verde. Estuvo paja.

A eso de las 11 llegamos a la casa de José Carlos Orrillo, más conocido como Nesta y excelente fotógrafo. Allí se realizaría una reunión. El anfitrión nos recibió a los cuatro: Paco, Miriam, Maty y yo. Nos hallamos con Florentino Díaz, Omar Forero, Franco Castañeda, Benavidez, Novoa y otra gentita que no manyaba. Poco tiempo después llegaría Rafo y su flaca. La fiesta estaba tranqui. Hicimos un poco de time y fugamos. Rumbo hacia el Chaska. En la plaza nos veríamos con Luber quien temprano había llegado desde Piura.

Arribamos al Chaska cerca de medianoche. Allí encontramos a Javier Puicon. Horas antes nos había dicho que había obtenido el segundo puesto en el concurso de cuento organizado por la Feria. Claro, debía haber billete también para el segundo. Así no es, protestamos pensando en la celebración. Caballero nomás pues gordo, para la próxima tiene que ser fijo. Volvimos a ver a Rafo, quien había fugado antes que nosotros. Saludamos una vez más a Pita, a Cesar Gutiérrez y a Jorge Hurtado. Ya estaban sazonados. Entramos al fondo, donde no hubiera mucha bulla. Fue una madrugada tranquila, chevere. Escuchando a Lucibell. The cure, Dolores delirio. El bombardero partió junto a su flaca cerca de las 4. El Rafo también desapareció. Las chicas danzaron un rato y luego partimos a jatear. Una ligera garúa había mojado el asfalto. Las calles estaban calmadas, las casonas más aristocráticas que nunca.

Al día siguiente, domingo, volvimos a la Feria. Tenía que ubicarlo a mi amigo Bethoven Medina. Habíamos quedado en vernos para almorzar juntos. Pero no logramos verlo. Entonces en compañía de Henry Córdova, Luber, Juaneco, Maty y Rosita fuimos en busca de unas fuentes de ceviche. Para el corte. Bethoven justo nos halló y abrió sus alas de ángel de la guarda y partió hacia otra nube. De hecho que nos volveríamos a ver.

Nuestros pasajes estaban comprados para salir a las 8 p.m. Y como cerrando el círculo partimos hacia el terminal acompañados una vez más por nuestro primo Carlos. Y se unieron a la despedida Luber y Paúl Quispe. Partimos cuando una garúa tenue caía sobre Trujillo. Linda Feria. Sobre todo por ser –y no me cansaré de decirlo- un pretexto para ver a los patas y algo nuevo, ver a toda esa retahíla de riquísímas flacas que gracias al verano exhibían sus albos muslos bajo ese cielo liberteño.

2009-01-29T11:30:00.000-08:00

Un inédito berrueco lírico de Róger Santiváñez

Desde los yunaites me acaba de llegar a la bandeja de entrada una primicia calientita. Se trata de un poema inédito de mi compare Róger Santivañez. “Un nuevo berrueco sudaca en dos kantos”, me indica el mismo Róger en su correo. ¿Neobarroso o neobarroco? Solo lean y digan que es menta. Mi estimado Róger gracias por confiar en este remoto y probablemente uno de los peores blogs de peruvian. Sin embargo no olvides que aquí usted tiene su espacio para beberse una chicha de jora o una chelas y decir lo que la ebriedad o el sueño le plazca.

AMARANTH NYZ

1. Viaje mar incomprendido ade
Mán de la garza salpicada por
Doquiera quiso apropiarse de

La rosa

En la lejana espalda de su amor
Remoto reino equiparado a un
Corazón vuelve mar con brisa

Salerosa transparenta fluído mag
Nético noble dominio callado en
El desierto sechurano expresa

Nítido fantasma no hay ninguna
Sobradera o ladrido ‘e perro-lobo
En la distancia sólo tu fragancia

Sutil salina me repone el ama
Dor callejero extraviado en lan
Das cinerarias o dormita el ere

Mita coronado su placer de

Insana flor

2. Fugar fugazzis hasta la vieja estación
Destilado en su estilo el amanecer
Peces de la corriente más oscura

Sobrexplotación mineral arrastra
Lavaderos chinos ahogándose en
La nieve con música finita su silencio

Terrazas esparcidas por el último
Respiro de un chilalo apurando la
Sonrisa que conquista la canción

Detenida de tu rosa

Caligrafía líquida a la fresa de una
Boca destinada que te priva del
Suicidio & se prende del aire im

Posible en las falanges disecadas
Hay un ánima viva recordándote
Rotos rotten esperados el azul lado

De los Hados

2009-01-29T11:22:00.000-08:00

Bethoven Medina en la Feria

Este 31, estará también en Trujillo mi amigo Bethoven Medina quien presentará dentro de la Feria su más reciente poemario El arriero y la montaña bajo el alba. Un buen pretexto para encontrarnos. Ya voy acumulando varios. Verlo después de varias lunas también a Luis Eduardo García (quien veo será el presentador), a Jorge Hurtado, a Novoa. Y si mi memoria se sube al carro la lista de hecho crecerá. De una vez cuelgo más detalles de la presentación.

2009-01-29T10:23:00.001-08:00

Este 31 en Cusco, Enero en la palabra

Y los asuntos literarios y artísticos en el sur no se dejan extrañar. Está claro que no solo hay lluvia de invierno. Por que así es la vaina. Cuando en la costa nos calcina el sol y el sudor brota como lagrima asquerosa allá en la sierra el invierno arrecia y un montón de baldazos de agua es arrojado desde las nubes.
Pero bueno, el punto es que este 31 de enero se llevará a cabo en la ciudad de Cusco un evento intitulado Enero en la palabra. La cita es en la Casa de Cultura Solidaria Qosqowasinchis, calle Nueva alta 424. Este ataque ha sido maquinado por el Piwi Miguel Fuentes. Así es. Y entre sus compiches que saldrán a disparar versos está uno de los bardos más feroces del sur. Se trata de Degollador Filonilo Catalina. Aparte de él estarán Soledad Araoz entre otra gentita. Y me cuenta el mismo Piwi el asalto será a ritmo de hip hop. Lástima que estemos lejos. De todos modos un abraxo desde la distancia. Y que una cámara oculta les grabe pa ver si lo pasan por la tele.